...judaS silvA

Maria XI

2010-08-08T23:57:00.004-03:00

Maria olhava a chuva cair, quase poético, que Maria pensava? Quase patético! Maria não pensava em nada, se parasse para ver, tinha um problema ou outro, certo, mas tão normal, tinha suas coisas e lá vai. Ía assim, como se sabe por experiência própria - ía Maria, ela e a experiência dela, no sentido de experiência não experimentada, só vivida, pouco vívida, pouco sentida, mais lembrada, salubre; solitária, talvez, não além da conta. Maria e o escárnio secular filosófico sobre a vida de formiga de Maria e suas amigas. Ela, o termo pejorativo filosofia e o vocabulário hermético dessa modernidade viúva do tempo, eterno até o surgimento da palavra em tentativa de descrevê-lo como tal. Bom, o que não é nada bom é que Maria não funcionava assim; sua visão fascinada sobre as coisas simplesmente existirem estava entre o espetacular e o fantástico. No bar: - Esse papo de religião, revia Nina o assunto ensaiado. Eu acredito em alguma coisa sim. Não nesse deus (católico apostólico romano), mas em alguma coisa que tenha criado isso tudo, e preza por nós, e faz as coisas acontecerem, conclui emocionada. Acho que deus é todas as coisas, aprimorou Joana. Maria, longe repassava mentalmente a associação entre seus neurônios, instigada mesmo sem prestar atenção. Tudo bem, admitia o absurdo que era a existência simplesmente do nada. Então deus criara tudo. Mas quem criara deus? e simples assim invalidara milênios e civilizações interiras de teóricos refutados por uma lei absoluta - a matemática. Então sim, tudo sempre existiu: absurdo! E Maria sentia arrepiada a espinha entortar. Como? Como era absurdo tudo simplesmente existir; mas por que tudo simplesmente não existia? Não seria tão mais fácil nada haver? Mas as coisas haviam e Maria havia alcançado o estado de graça por deter durante alguns poucos segundos a sabedoria sobre o absurdo que é o mundo escondido bem debaixo de seus olhos. Então tudo existia e pronto! Desde o big bang quando antes nada havia pois era o início do tempo - e o fim de outro. E se Maria era pagã, Maria pecava, Maria pagava, Maria pagaria no céu. Porque era ela sentada na janela vendo a chuva cair, cantando rouca o que vinha à tona. Sabia utilizar da penitência para benefício próprio. E como era boa Maria, ali, sem exigir nada do mundo, nenhuma verdade maior, resolvendo-se em olhares desfocados. Experimentando sozinha o sentido genérico do mundo e quem a entendesse seria o seu amor. Pois seria tão fácil se comunicar através das formas de uma bromélia molhada na vida aflita do espinho de cacto que é sua folha pulsante de ancestralidade subentendida, Maria e as coisas que abriram mão da beleza em prol da sobrevivência, como ela mesma, compreendida e ajustada à solidão. As coisas vivas que continuam vivas justamente por terem recusado uma vida maior, a vida entendia de si mesma, vida sobrenatural. Maria dependia! Dependia ser Maria. Podia até ser que fosse, mas dependia Maria. Dependia ela própria da causa e fonte da vida. E se desprendia cedia ao instinto de agonia da vida certa, dia após dia às custas da epifania animal. Acabou que Maria foi desgraçar em vida cotidiana e feliz. Que diabos, aconteceu! Foi que foi acontecendo e enfim Maria percebeu, ou será que só pressentiu e nada aconteceu, sentiu o começo e o fim antes do começo, Maria estava na parte do ciclo em que as engrenagens descompassam e o mundo se acomoda num solavanco discreto e habitual. Por que Maria precisava disso? Por que? Porque era ela que foi ter do mesmo que causara. Que maldição crônica era aquela que a causava com se fosse ela mesma o abrigo, o abraço, o espinho, o aperto. Maria experimentou do acaso, experimentou ser ela mesma vítima dos seus tratos. E com ela mesma não podia lutar! Como era sem força sua vontade, sem controle, como estava Maria a mercê de outra pessoa e se reconhecia sendo o que a milhares de anos conheceu como o que tanto um dia dependia de Maria, vivia Maria, e Maria se sentia parte da própria vida, como se fosse vivida não por ela mesma. Maria sabia que não somos feitos para ver. Se fôssemos veríamos! Mas talvez sejamos nós os futuros criadores desses artificiais despertos. Mas há uma limitação que nenhum de nós há de superar: o universo só pode ser explicado a partir do próprio universo. Toda linguagem é metalinguística e daí a falha. Podia Maria apenas pressentir a explicação. Como se a tivessem roubado, Maria furtada. Então o que lhe tomava os pensamentos era: o que não poderiam tirar de Maria, um prazer fugitivo em passatempo misto e fugaz. Bom, era que tudo se experimentava e era tudo tão jovem e promissor e havia a música e a emoção de um momento detentor do mundo e amigos enfim amigos que relembram. Que poderia então Maria? para sentir provida - Maria e o que era só seu. Tão exagerados, tão extremos; as palavras que usavam eram esboços de uma revolta máxima, deficiente de pudor humano, eficientemente sobre-humanos, resistentes. O que Maria julgava somente ela capaz de profetizar, verdade fria e estéril, bendita. Se Maria brigava era porque queria certa intensidade e se levantava contra como ultimo recurso desesperado de uma força instintiva e carente. Era isto a salvação de Maria. Fé assustadoramente febril e cega, devotada e burra. Mas se não era essa também a própria Maria: o ser inadimplente com a esperança alheia, a sua, a espeança de Maria, não se chamava esperança e era assim. Maria salva pelo gongo, possivelmente arrependida. Que na verdade a inspiração era simples e banal. Que na verdade o que era em Maria especial era redundância fugaz que nada redundava mas sempre por enganar acabava, um convencer, que depois de tantas voltas não sabia mais de onde vinha e Maria aceitava o que já não sabia o que era: o seu inverso maquiavélico justificável, sua personagem e seu futuro no mesmo presente em que cabia. As plantas no hall não tinham flores, planta pobre, ar molhado. Maria, no entanto, pendia e como pêndulo dependia e novamente repetia o lado e pendia - Maria era assim: precisava de mais segurança se fosse saltar no abismo. E quanta raiva acumulou Maria, ela que tão boa, fora ter raiva de quem a amava pois sem saber Maria saltara e sofria por não mais estar em suas próprias mãos, mas era o abismo e não estava nas mãos de ninguém e não havia volta. Se porventura houvesse fundo Maria estaria ferida desde já, abatida e com raiva por não saber. Quem daria a Maria a segurança? quem cederia a Maria a própria segurança em troca de quê? da segurança de Maria. Mutuamente segurando-se. Maria então pendia, não era completa a segurança, não era completo o salto, não era completa Maria! Era isso? Maria queria então ser completa, e o que levaria para ser? se um dia decidira-se por ser. Ser ela mesma não bastava? bastava! não bastava era ser somente ela mesma, não bastava que somente ela fosse ela mesma, não bastava que o mundo girasse, não bastava a imensidão do desconhecido e não bastava o universo grande. Bastava o inverso: o dia pobre, o estresse, o esquecimento, o dever diário e a falta de expectativa febril que tem os pais como amantes e sua nostalgia de velhos. Quase uma doença! Pelo fato de ser da cabeça julga-se mal estar, mas ha se não é enfermidade a compulsividade bestial de Maria. A princípio por nada específico. Mas ha se Maria descobre certa noite antes de dormir o jogo no celular, se Maria descobre sem querer a novela que passa sem permissão, se Maria descobre que tudo é fértil a risadas, se Maria porventura descobre o cigarro e estava se vendo numa foto. Se Maria copia e se sente gente, Maria compulsiva como um soluço que se esquece, Maria enjoava, mas enjoava dela mesma. Até Maria se rendia ao Deus. Inclusive ela, que experimentava. Mas não por tentativa, pela própria natureza manifesta em desespero público da angústia. Também da paz na beleza das folhas coloridas e raras flores, presentes. No azul opaco do céu e verde fosco do mar, amar amar. Maria que queria comprar, tudo tão bonito, precisava, ainda precisava, amarga.

Ana VI

2010-08-06T13:11:00.007-03:00

Ana estava carente, quase doente. O problema era do mundo. E Ana sofria da doença redundantemente febril. Ana não tinha muita certeza, queria viver, mas era difícil. Ana tinha que estudar, mas não estudava. Ana tinha que trabalhar, mas não trabalhava. Ana tinha que namorar, mas não queria. Ana precisava do esforço injusto e sem direção que a vida exige. A vida exigia demais, e Ana não trabalhava. Para que? Ana perguntava qual era a razão de ter que fazer o que não queria. Ana perguntava porque precisava tanto, Ana não sabia do que, nem para quem de fato perguntar. Ana sabia o que não queria. Ana não queria nada. E mesmo quando trabalhava era como se não o fizesse, porque a labuta era insensível. Quando estudava não aprendia. Quando namorava não sentia. Não tinha o sentido último que a vida promete. Não tinha a eternidade que a alma confia na vida implicitamente e serve de comprometimento com a realidade. A vida não tem trilha sonora, não recompensava a ousadia que Ana nem tinha. Ana queria poder olhar pela janela e ver uma árvore. Ana queria sair na rua e cruzar com um gato - Ana queria fazer carinho. Mas o ônibus demorava, Ana esperava. A secretaria estava fechada. O professor não ía. O cartório impossível. O banco não abria. O horário do curso não batia. A academia não gostava. O yoga esquecia. E chovia, era tão mais difícil sair de casa. A rua estava tão cheia. Ana não queria olhar no olho hostil da legião vampiresca que era a multidão que surge com o dia. Mas a multidão vivia, e parecia a Ana que ela mesma não, porque por alguma razão, ou sem razão, Ana não fazia parte da multidão. E se fizesse seria tão pior. Ana queria viver na essência das coisas, mas não encontrava. Porque quanto mais fundo mergulhava nas coisas menos entendia, e parecia que estava parada. Seus amigos viviam, e Ana não. Qual futuro teria Ana se não vivia? Um futuro sem passado, vida que sempre existira. Ana dormia. Ana queria alcançar, ser alguém. Ana queria viver dos sentidos, da arte e da harmonia. Mas onde iria chegar com essa mentira, porque era mentira que parecia. Mas Ana sem querer sentia, e como sonho parecia verdade. Sentia que havia escolhido errado a cada escolha passada. Sentia que fizera errado, mas não mudava do instinto materno de optar pela utilidade, mas era sem aplicação para a vida. E que vida era essa? O que seria da vida se não contasse uma história? Ana queria continuar de onde havia parado, mas retomava pelo começo. Ana queria encaixar cada dia no anterior, mas não servia. Ana tentava, mas cada hora que vivia era maior e mais fatal, porque de fato envelhecia. Ana não entendia que o dia de ontem havia durado tanto quanto o dia de hoje duraria, e que era ela a mesma, mas não parecia. Não lembrava que o mesmo sentimento que tinha hoje dizendo que mudara fora a razão de ontem para não ter tido coragem, e aí não tinha a braveza necessária de hoje porque precisava se preparar pra nova vida que teria a partir de amanhã, quando supunha realizar seu futuro de uma só vez. Mas o que seria depois? E de certo não importava, porque de hoje não sobraria nada que pudesse aproveitar amanhã. A preparação era uma prece, e da prece nada sobra. Parecia a Ana que precisava de alguma forma enganar a vida, mas vivendo parecia que a vida não existia, existia Ana e o dia, e viver era o verbo a rimar a vida versada de Ana.

Quem vive busca

2010-05-27T16:52:00.001-03:00

A vida as vezes não tem chão
e se tem chão as vezes não dá pé
quando dá pé não dá pra respirar
A vida escapa
a gente tem que prender a respiração pra viver
porque a superfície não é a vida, a superfície é o que acontece porque a vida existe

A vida é um pedaço de papel em nossas mãos
e se a gente aperta, amassa a vida
mas se não agarramos firme o vento leva,
a vida venta, estamos em movimento

A vida só é vida em movimento
a vida parada é o oposto da vida
a vida é o fôlego que se toma pra viver
a vida é o fôlego necessário para a atenção que a vida exige.

A vida acaba onde a vida começa
tudo o que existe é vida
a vida é a suspeita que se tem dos sentidos
em sonho é quando estamos mais atentos à vida
a vida somos nós
inventamos a vida

A vida cansa,
a vida acontece quando lembramos
a vida é uma lembrança

Pra viver é necessário prender a respiração
Perceber a vida requer urgência

A vida ofusca a vista
e a gente vive com o tato
e não vê a vida
a vida está ao alcance

Quem busca vive

Ana V

2010-05-25T22:46:00.004-03:00

Ana estava à beira. Mais um pouco em direção e talvez nem fosse mais ela mesma. Ana estava certa, olhou para baixo e se rendera à vertigem de ver as coisas como queria. Ana percebeu que qualquer trabalho seria em vão. Poderia descansar, era satisfeita porque o esforço de entender não era mais necessário. Porém em troca, recebera o abismo. Não estava em cima do muro, não era uma decisão, só havia o precipício no qual em sua barriga pressentia cair. Era o princípio do que desconfiava ser um sentimento de que fazia certo. Ana estenderia a mão e alcançaria o mundo, compactuando silenciosamente com a ordem e a ética. Aprendera a responder com o sinal secreto dos que sabem. Ana trabalhara a dádiva de entender o mundo, e isso trouxera-lhe a paz, a busca terminara. Mas na mesma proporção a dúvida crescia em seu ventre, sorrateira e vulgar. Dúvida que não sabia qual era, como se quisesse saber mais. A dúvida era maior, era do tamanho da certeza que tinha. E por razões óbvias não sabia o que não sabia. Mas Ana estava no auge e era como se tivesse esquecido.
Ana queria caber dentro do próprio peito aberto, do coração grande e não entendia as pessoas, salada e jantar. Ana não cabia nela mesma, e não entendia o que isto queria dizer, sala de jantar. Ana não havia pedido por um mundo complexo, Ana pediu a salada, já passara da fase do hábito de reclamar do que é vital, suco de goiaba. Ana transbordara, não reclamou, pois estava de bem, pois estava ciente, não entendia, mas aceitava. Ana conformada? Estaria madura? o suficiente para a vida? Não, Ana era exatamente a mesma, achava as mesmas coisas, mantinha as mesmas frases que julgava verdades. Mas Ana adquirira nova postura: viveria a vida para a vida. Sua vida seria parte da vida do mundo, seria ela parte de uma população, de uma família, de um círculo, de uma unidade maior. Ana fazia parte. Com coragem, deixara a vaidade da solidão de lado, o luxo do sofrimento calado. Ana, a duras penas, admitia que não era ela somente a portadora dos seus pensamentos, porque os outros também pensavam as mesmas coisas. Por que não iria Ana ceder ao mundo o que já é por direito do mundo. Ana já era do mundo, e talvez o fato que a tornara tão reclusa fora perceber isso, com susto e vergonha de quem é descoberta - perceber que ela era reconhecida por ser igual. Mas ainda era pouco, o sangue que corria, o molho de tomate sobre o macarrão na mesa de jantar, o óleo que dá o movimento à vida humana, o sentimento palpitante de vida, o ímpeto primeiro, a vontade cega, o animal que Ana friamente percebe dentro de si a sugerir um mundo próprio em resposta - era isso que seria ultimato para a vida solitária. A mesma vontade de ir em frente não importando como fosse, que causara a cegueira, iluminava agora as coisas como elas eram. Até ali. Pois segundo a experiência de Ana, as coisas são o que são no ponto em que se vê, e nele somente, até ali, e não mais.

Maria X

2009-06-23T01:38:00.001-03:00

Certo dia Maria acordara pela manhã, de manhã mesmo, e a manhã gelada e pela janela, da cama mesmo, ela podia ver o quanto não poderia ver em decorrência das brumas matinais úmidas e geladas. Que dia bom! pensou Maria e quase de pijama foi tomar café na padaria sem pudor e com uma alegria que a tornaria por um momento um ser social e gentil e sem pudor gastaria mais dinheiro do que podia porque era início da semana e Maria, Maria usava o mundo como podia. Maria feliz, satisfeita pela manhã, a moça do caixa, o quanto sorriu para Maria, ela não sabia, Maria se usava o quanto podia, Maria não mentia, era boa, pessoa tão boa, era má só com ela mesma, Maria, e com quem nunca vira até aquele dia.
Que a alma é como ela mesma uma adivinhação, Maria tentava. Ingênua não, mas de uma coragem assustadora a perseguição. Uma vertigem da coisa dobrando-se sobre ela mesma, e se afastando, se inventando. A verdade? talvez olhar a coisa desarmada... mas é impossível ter o olhar nesta situação compacta e despreparada, pois se vê não percebe e então... Maria não tinha respeito pela natureza, era de um amor tão grande que pretendia tomar para si a sua maior parte. Que Maria então seria? Já isso ela adivinhava sendo o sentimento da resposta, sabia ao certo que era o máximo que alcançaria. Se bastava? E como! a felicidade daninha em vida obstinada e cega, teria uma verdade.
Maria sentiu o seguinte em termos matemáticos, que era a língua universal compreendida por civilizações alienígenas, sentia que a coisa era um plano, folha de papel, e por isso a coisa não se enxergava e se dobrasse para olhar veria o que não era ela mesma, pois distorcida perdia a propriedade mais primeira que era sua verdade escondida do deus. Mas e se houvesse o espelho? Podia Maria usar o atalho do aparelho perfeito, da tecnologia primitiva do tempo em que para se construir o engenho era só ir direto ao ponto, misturando, esquentando, experimentando uma alquimia metafísica e mística para se chegar até o elixir sobrenatural e pronto, não era tecnologia, era magia que a ciência hoje explicou com cara nua de pau e sem vergonha e pudor de quem já sabia.
Porque na verdade o cliente faz pedido, é um sistema, não se sabe. Maria se arrumou com tanto esmero, que vaidosa, iria sair. Maria percorria o apartamento, abriu a geladeira trinta e duas vezes, mas tão ansiosa que sem fome só beliscou morangos deformados e siameses, mas era estação de morangos! Bom, Maria já ía sair e da porta voltou mais uma vez para desligar o som. Pegou o ônibus em frente de casa, na rua escura passou uma senhora de casaco de lã vermelho - por que a senhora? porque Maria viu, Maria observava, não escapava do instinto febril de tomar conta do mundo. As nuvens laranjas no céu nublado. Chegou no bar, modesta, sentaram na caçada numa mesinha de ferro amarela, marca de cerveja. Joana contava como havia, por pura intuição do ofício, desvendado a pergunta do professor, como era uma pessoa feliz e engraçada! Maria e o mundo púrpura. Maria mau prestava atenção porque era como se já soubesse das coisas. Victor prestava atenção atento, e como aproveitava para olhar nos olhos vivos de Joana: Maria e a inveja. O garçom que vinha trazendo garrafas. Nina a tudo comentava, "ele sempre faz isso", Nina era sempre isso naturalmente e Maria não captava.

Maria IX

2009-06-17T00:13:00.003-03:00

Maria relembrava o passado, pretendia o futuro reciclado, que medo... A liberdade promissora, as possibilidades opressoras exclusivas entre si... que era aquilo: um sentimento conhecido que sentia como a um medo... que medo... Maria queria ser... Maria, que medo de tanto o que querer... o ciclo, ah, Maria poderia escolher ter certeza do ciclo...o passado... poxa Maria, quanto zelo por si, quanta vontade, humildade, Maria era linda, não poderia a nada dar as costas... por que Maria? que medo... deixar de ser... poderia ser uma escolha, será... Ah Maria, o problema é que é ela mesma a Maria, e então...
Maria sentia-se como uma aberração da natureza cotidiana. Por que fora ser logo ela? ela que se perdia na verdade intrincada tentando viver dia a dia com o próprio comprometimento com a verdade. Sabia que seria tão mais fácil, mas não podia, Maria já sabia demais. Ela mesma, desde que nascera, buscara demais a verdade, sentia-se como sem escolha pois no começo não sabia. Maria se metera demais com a própria existência. Percorria a vida como a um passeio e não sabia o que olhar não podia parar tinha tanto para não poder esquecer demais e fora suficiente e mais e mais.
Maria, no caminho, visitaria a praça. Maria visitaria a praça e coberta de árvores faria o percurso. Ela iria como que perdida, olhando para os lados e as vezes vigiando se não era seguida. Olhou para cima e o flamboyam das milhares de folhinhas verdes contra o sol num mosaico expressionista que doíam-lhe os olhos da luz e da beleza. Maria respirava do mesmo ar. Não parava de andar em nenhum momento, atravessava o mundo com uma marca quase invisível e inodora, seria lembrada devido a raiva que ela mesma causara nos outros, seria lembrada nos fins de semana pelo outro lado da família, seria lembrada por pessoas velhas que gostariam de vê-la derrotada pelo dia seguinte. Como Maria era ingênua! Tinha a vontadade como por devoção. Acreditava na solidão porque não tinha ainda pensado na sustentabilidade prática do isolamento social, pior, Maria havia confundido as proporções quanto a aproximação com o mundo metafísico e achava que a unidade do universo seria ultimato contra o contato sórdido com o solo cru. A umidade quando vista cheirava a mofo.

Maria VIII

2009-06-08T20:22:00.002-03:00

Maria acabou de chegar exausta da faculdade, mais cansada da distância que das aulas pois pouco prestou atenção. Maria percebe seu ponto quase pelo padrão das luzes amarelas e azuis que riscam o ar do lado de fora da janela do ônibus. Ela vai equilibrando-se do balanço até o motorista, "Fico aqui", desce, "Boa noite". A calçada dá para um parque arborizado, um oásis na cidade, já fechado agora às onze. Do outro lado da rua movimentada mesmo a essa hora, famílias inteiras remexiam as enormes pilhas de sacos pretos de lixo de um enorme prédio residencial, daquele bairro particularmente nobre, de frente para uma bela e poluída praia frequentada não pelos moradores dali. Maria se aventura pelos quarteirões em direção ao lar, só seu. As luzes coloridas dos postes atravessam a umidade salgada do ar noturno produzindo lindos halos de riscos finos de luz em todas as direções da circunferência, como o próprio sol que as mariposas ali à noite confundiam. Maria se distrai na caminhada habitual. Ela pára num bar para comprar cigarros, dois maços de carlton, hoje a noite vai ser longa, segunda feira, e Maria não gosta de ficar sem cigarros pela manhã; ela se desvia dos bêbados e das cadeiras empilhadas até o balcão. Depois Maria vai ao super mercado para comprar bebidas, ela se diverte na seção alcoólica toda coloria e sempre a de maior variedade nos mercados. O lugar já quase fechando e Maria apreciando atentamente alguns rótulos que ainda não conhecia, tão coloridos, de riscos delicados e simétricos, arredondados, letras de fontes charmosas e clássicas. Maria se decide por algumas cervejas long neck, que ela gosta mais, e o bom e velho Dom Bosco. Maria sempre se divertiu com o padre pedófilo que literalmente milagrosamente era algum tipo de padroeiro da escola em que estudou toda a sua vida. Ao chegar em casa Maria ligou o som com a trilha sonora da própria vida, pôs as cervejas molhadas no congelador e serviu-se de um copo de vinho quente e roxo num de seus copos enormes de meio litro, gostava de copos grandes pois poderia por tanto que levaria mais tempo até precisar reabastecer, Maria era de uma preguiça sonhadora. Sentou-se de frente para a janela aberta que se estendia por toda a parede da sala; dava boas goladas no vinho. No escuro Maria observava os apartamentos dos prédios próximos através de suas janelinhas coloridas, já familiarizava com as luzes de cada um, aquele com a tevê sempre ligada na novela, a do quarto com persianas e o armário recortado em tiras, aquele do jovem vidrado no monitor, a área de serviço com o varal das toalhas verdes e laranjas, aquele que só se via o borrão da lâmpada pelo vidro escurecido. Maria fumava seus cigarros mais saborosos com a bebida, batia as cinzas num cinzeirinho de alumínio que a antiga moradora deixara ali.
Maria não tem fome, sempre ansiosa com o próprio destino distante. Fraca com a bebida, fato que nunca a envergonhara e nem reclamara, algumas músicas mais tarde e Maria já estava tonta, media o tempo pelas músicas, quando media. Se levantou para dançar um pouco, como uma bailarina balançava os braços inteiros, as mãos, como de maestro, armadas, o corpo serpenteava no ritmo musical, lentamente Maria ía de um lado para o outro com os olhos fechados no escuro. Acendeu outro cigarro e entre uma golada e outra via a brasa riscar a escuridão no mesmo movimento de seu corpo desperto no mistério da noite solitária. Maria já havia passado da metade da garrafa e começava a confundir as coisas. Ela mesma, a cadeira, o piso, o apartamento, o prédio, a vida lá fora, Maria andava descalça sem rumo, sem destino, se esfregando nas paredes num impulso de lambê-las com a língua seca, sem palavra, sem a quem dirigi-las. Maria olhava tudo o que podia de perto, analisando descobria que a textura das coisas era do que as coisas eram feitas, seus pedacinhos irregulares comprimidos pela união da singularidade das coisas. O tecido do sofá era milhões de finas linhas entrelaçadas que deixavam buracos numa proporção maior que a própria superfície vista de perto. As paredes eram na verdade uma casca dura e opaca com saliências e vales, grãos de areia que a tinta cobriu eram como espinhas pontudas; em certos lugares a tinta branca já descascava e deixava à mostra o tecido vivo e feio do prédio. A televisão que era peças de plástico encaixadas, frágeis e negligenciadas como se tivessem sido destacadas de uma cartela. Todo pedaço de ferro já era enferrujado e as folhas brancas já estavam marcadas do que se escreveu por cima. Maria se alarmava pois a virgindade de tudo já havia sido explorada, fuçada e largada a decadência de beata; abraçou a parede mas a única resposta que obteve foi o frio que lhe beijava a bochecha e não cedia pois vinham da raíz mais profunda do prédio na terra. A matéria exata da noite lhe caía sobre os ombros, mas se as coisas se mostravam tão límpidas era dever de Maria julgá-las, e aí confundia ao inspirar o vento que percorria o apartamento de janelas abertas, trazendo até ela novidades na percepção do próprio pensamento. A vida eloquente de bêbada, percebia toda a sua vida como se estivesse sempre embriagada de uma lucidez ferrenha e ditatória, Maria queria ter alguém com quem dançar uma valsa em comemoração ao triunfo de uma certeza vibrante cujo assunto era desnecessário salientar por isso mesmo tinha-se certeza porque nada era resolvido mas não era mesmo importante que o fosse - o importante era dançar a valsa manca de um par.
Maria fora para cama com uma garrafa de cerveja, batia a cinza do cigarro na mesinha de cabeceira, que alojava um telefone e folhas A3 empilhadas cheias de desenhos de bêbada e da faculdade. Maria dormiu de braços abertos, sem se cobrir, com o travesseiro entre as pernas. A alegria íntima estava justificada e o amor impessoal tivera seu significado. Maria roncava morta e acordaria com olheiras de quando fosse defunto. Maria atingira o triunfo necessário daquele dia, espremera a noite até que não restasse estrela e se escondeu segura no esquecimento de si mesma ao sonhar a noite toda um sonho que não recordaria ao despertar.

Maria VII

2009-06-06T01:20:00.000-03:00

Dez horas da manhã. O despertador do celular toca, Maria estende o braço até a cabeceira e aperta o botão para "modo soneca". A cena se repete sete vezes, sem serem contadas, em intervalos de dez minutos. Maria levantou, ligou o som que começou de onde havia parado na noite anterior, despiu-se, e nua afrontou o espelho do banheiro. Maria era bonita, cabelos castanhos longos e lisos, os olhos vivos. Olhou olho no olho, depois mais de perto debruçada sobre a pia. Olhou o próprio rosto inspecionando minuciosamente cada poro, do queixo a testa, demorando-se no nariz: espremeu dois cravos. Afastou-se e observou as próprias curvas. Com as mãos Maria levantou os seios e empurrou um contra o outro. O olhar fixo através do espelho naquela realidade absurda que é o reflexo exato sem a distorção do que é pessoal - o espelho impessoal. Maria escovou os dentes com os olhos ainda sobre si. Calma, entrou no boxe minúsculo para um banho quente. Maria tinha calma, observava as formas que lhe mostravam os olhos como quem admira uma beleza natural. Os azulejos ordenadamente separados pela pasta branca endurecida e amarelada, o boxe de plástico fosco com formas em relevo, o alumínio coberto de uma ferrugem alva, a substância de estado indeciso do sabonete pipocando bolhas, o movimento ametódico da água que caia do chuveiro como se viesse do próprio oceano e abraçava toda Maria, a gravidade baixa, era tudo natural. Nesse estado de entorpecência em que Maria mergulhava nas coisas, podia atingir uma glória, uma aleluia própria da ínfima unidade que a milhões de anos perdeu-se na criação. Eram os únicos momentos nos quais Maria era verdadeiramente feliz. A felicidade irrevogável e a compreensão extenuante logo lhe escapavam pois não eram sustentadas por nenhum esforço que não o da própria existência. Mas Maria, quando percebia, queria manter aquela resolução absoluta para todos os problemas do mundo, inclusive os seus. E já não sabia se havia perdido o estado de graça no instante de percebê-lo ou no esforço necessário do seu instinto de sobrevivência.
Maria se vestiu com a primeira roupa a vista que encontrou intocada estendida na cama em que dormiu. A camisa estivera ali estirada talvez por dias sobre a cama de casal que era toda de Maria, a outra metade da cama pertencia ao que largava ali quando se cansava de usar. Foram abandonados nessas condições uma calcinha branca, um velho short jeans, um livro de letras pequenas a séculos interrompido pela metade, um caderno de rabiscos e algumas canetas hidro-cor. Maria enfiou um bloco com alguns textos rascunhados na mochila, depois uma caneta, um casaco, o celular, a bolsinha de moedas e notas, e largando as janelas do apartamento abertas como de costume, saiu trancando a porta antes de enfiar por último as chaves no mesmo compartimento que todas as outras coisas. Maria desacompanhada desceu o elevador encarando o espelho, estava hoje especialmente encantada com a sinceridade de tal dispositivo. Mas talvez nem fosse por isso que tanto encarava, fato era que Maria hoje não irreconhecia o que via. E aproveitava.
Térreo. Maria dá no pátio do condomínio de prédios antigos e velhas estocadas cujo único contato com o mundo era prestar queixa da vizinha Maria, especialmente pelo som integralmente ligado em alturas absurdas para seus ouvidos já surdos. Rua. Maria percorre algumas poucas quadras já familiares na enorme cidade estranha e cinematográfica. Maria espera a condução no ponto, um ônibus grande e novo, climatizado e com poltronas fofas de veludo colorido. O ponto, em frente a entrada de um famoso colégio católico frequentado por adolescentes sonhadores e perdidos talvez numa realidade alternativa saída diretamente da novela das seis e dos bolsos do pai freguês. Sempre ali no ponto alguns vendedores de rua com suas barraquinhas que não passam de quatro pernas de madeira que suportam um compensado remendado e recompensado ocultado por debaixo de caixas e caixas das mais variadas guloseimas de diversas marcas e sabores, na maioria balas mentoladas para refrescar o hálito dos adolescentes enamorados ou dos caprichosos. No ponto Maria reconhecia alguns rostos do ônibus, mas nunca chegara mais perto, nunca chegaria, aliás, a sequer conhecê-los. Pois no ônibus Maria entrava e sentava-se sozinha torcendo para ter as duas poltronas livres para se esticar na leitura de um ou dois contos que deveriam ser suficientes para fazê-la viajar por todo o percurso. Nessa época Maria já não mais familiarizava com o mundo real, ou talvez, como ela própria pensava, se familiarizava demais, pois sentia correr na veia o mesmo sangue escuro de sombra daquele que todo ser vivo sangrava. Maria era tão viva que às vezes não se encontrava no estado desperto onde o tempo desenrolava no mundo cotidiano dos detalhes que esvaecem na repetição.

Maria VI

2009-05-29T00:33:00.003-03:00

- origem

No princípio havia Maria. E casta, Maria dera a luz a Deus. E Deus, como já explicado e detalhado em um livro que lhe originaria, criara tudo o que existe. No princípio não havia Maria - o princípio era Maria e não havia onde haver. Neste tempo, que não era tempo, nada havia ainda sido delimitado às bordas da existência unitária de cada coisa e todas as coisas eram a mesma coisa. Maria, ainda sem graça e vergonha, imaginou o mundo, a vida, e vislumbrou a possibilidade de graça nesses novos enfeites que eram as quantidades possíveis das divisões entre as coisas. Foi a primeira vez que ocorreu a Maria existir outra pessoa. A segunda vez foi quando Maria, no fim de uma agonia, descobriu que o que carecia era de se comunicar e nomeou então todas as coisas com seus respectivos nomes, outra vez limitando suas existências pois as palavras poderiam ser lidas de trás para frente e em outras línguas - era necessário uma tradução que invariavelmente tornava lento o processo de entender as coisas na medida em que se demorava mais para sê-las. Logo as vidas passaram a durar menos tempo do que o ciclo de vida e morte do universo que passou a ser cada vez maior, épico até não se poder mais contar suas divisões no tempo de uma vida, era agora infinito e sempre.

Ana IV

2009-05-28T02:27:00.002-03:00

- àquela que não tem direção voltou (ou foi)

Tudo que Ana sabia era a quantidade da sua ignorância. Ana era barroca. Tinha a face barroca esculpida na cara. Era alta, fria, magra, o cabelo curto absolutamente preto na altura dos olhos, e mentirosa porque nem ela mesma sabia da verdade. Se a perguntassem o que estaria olhando renponderia: - as coisas, se tentatesse maior precisão haveria de confundir a si mesma, e quem perguntou teria ganho a resposta e a palavra de definição que aprisionaria Ana para sempre em lâmpada mágica ou em seu verdadeiro nome demoníaco cuja menção a subjulgaria para sempre. Ana vivia no exato mundo para o qual não fora feita. Pagava o preço de ser auto didata reaprendendo tantas vezes a mesma coisa. Ana sofria de presságios bons e maus e precisava seguidas vezes repensar a si mesma para decidir entre alegrar e entristecer. Nessas horas místicas sua religião era a superstição já que era a única na qual Ana poderia ser profeta, e Ana o era. Ana sempre começava do começo mas irreconhecia e poderia ser tudo ao contrário. Quando tentava explicar o meio se perdia na incógnita que era a transposição das coisas: Ana não sabia dizer os caminhos que tomara. Ana era incapaz de se aprofundar muito nas conclusões pois quando atingia certa profundidade todas as profundidades se confundiam e perdia o fio do que era mesmo. Ou Ana era demais superficial ou era profunda demais. Ana perdia a firmeza das mãos quando não sabia como reagir diante do que queria. Ana talvez quisesse só a possibilidade e quando alcançava lhe faltava a impossibilidade. Mas antes carecia da capacidade fundamental de transmutação. Ana previa o começo e o fim. Ana era um resumo da relevância de todas as coisas mas algo lhe faltava no conflito necessário das nuâncias que evitavam justamente uma coisa de ser a outra.
Espantava Ana a lucidez que era pensar num só dia, destituído de tempo, e ao mesmo tempo o dia era exato e era um símbolo. Um dia não poderia ser mensurado do modo como se medem horas, minutos. Um dia começava depois do começo e terminava antes do fim. Mas então qual era a novidade e o que escapava do habitual? Era o modo como Ana no mesmo dia podia admirar a passagem do tempo e noutra hora esperava a eternidade passar como quem espera sentado. E sentada via as coisas paradas que fatalmente envelheciam e não poderia corresponder àquilo com um sentimento de si mesma pois era incessante o seu observar de modo que não morreria nunca. Sua idéia de morrer seria então um desconhecimento, um esquecimento de tudo que não tinha idéia de como seria estar morta e desconhecer o próprio estado de morte. Já viva não podia perceber o que dentro de si mesma reconhecia o mundo, era algo que espreitava por detrás da própria Ana através do seu olhar oblíquo que ela somente poderia alvejar a própria consciência olhando para dentro e deixando as coisas turvas até inexistirem senão dentro dela mesma, e poderia aí então sentir o que era. Pensar na morte era impossível, pois se pensar na vida já era olhar para dentro, pensar na morte não poderia ser olhar para fora, nem ao menos para lugar nenhum se não houvesse quem olhar. Mas Ana nem sabia se viva, Deus!, se mesmo viva haveria quem pular amarelinhas na escola em meio ao alvoroço do recreio suado, se não ela mesma, ela que vendo enxergava com os próprios olhos. Se mesmo viva não seria ela mesma a força corruptora, suicída e vil do mundo que a milênios move o patriarca e o pebleu sob as mesmas ordens universais, comandos que por serem de máquina funcionam impiedasomente a subjulgar qualquer impulso humanitário ou egoísta. A maquinez era a natureza. De que outro modo se justificaria a engrenagem de dentes eternamente esculpidos contra os outros? E Ana precisava tanto justificar, pois achava que se não justificasse estaria alheia à ciranda. Mesmo nunca tendo se livrado da solidão ansiosa que tornara sua felicidade tão doída, pois tomando sua vida como movimento de compreender nunca chegara ao fim de uma só volta em torno da compreensão, sempre incumbida pela ordem suprema natural a uma compreensão superior em intermináveis vislumbramentos que se perdiam em sua própria engrenagem à parte, movida pelo fulgor do mundo o qual tentava forjar provas, confirmadas em escapes esfumaçados e poluídos dessa realidade verdadeira que achava não era a sua. Ou se era, Ana poderia concluir que sua realidade não era a mesquinha, pois a mesquinhez estaria no fato da realidade ser um recorte da sua verdade. E se fosse o contrário e todo o movimento vivo, confirmado pelos olhos dos outros seres que compartilhavam a realidade, Ana saberia que era ínfima parte, e saberia a quem entregar suas provas: ao deus criado!

àquilo

2009-05-27T04:15:00.001-03:00

- àquilo que não pode ser nomeado

Eu não sei o que aconteceu ao certo. Pessoas debandaram. Um monte de gente pirou. Eu mesmo já pirei uma vez. Nos recuperamos e mudamos. O que acontece eu não sei mesmo. Vem acontecendo. Éramos uma trupe. Na verdade várias, interconectadas através das amizades em comum. Não é errado falar que éramos uma população. Tínhamos uma cultura em comum, criada e cultivada por nós, reafirmávamos um o outro. Também frequentávamos os mesmos lugares, ouvíamos as mesmas bandas e líamos os mesmos livros, enfim, tínhamos as mesmas figurinhas.
E depois de tempos, aos poucos, sem se notar, tudo mudou, e não resta quase nada. Quer dizer, os resquícios são muitos e evidentes. O que se perdeu foi aquilo e hoje muito do que é é devido àquilo.
Eu falo por mim. Não soube o que queria da vida. Eu sofri da desilusão comum, mas levei muito a sério. Em seguida, deixei de querer alguma coisa específica. Perseguia um sentimento vago e segui filosofias relacionadas às coisas acontecerem naturalmente. Deixei levar. Parece que muita gente fez isso também, mas muita gente não. Alguns amigos largaram a faculdade, muitos mais trocaram de curso. Uma amiga passou a frequentar a igreja. Outra despertou um tipo de psicose. Eu mesmo tive pânico por um tempo. E muitos ainda estudam ou trabalham, ou os dois. Nós buscávamos um mundo que não existia, não onde e quando vivíamos. Muito menos sabíamos qual mundo queríamos e hoje ainda não sei nem acho que um dia saberei. É muito mais um sentimento. Não sei o que é preciso, na prática, pra estes sentimentos se tornarem um mundo: era essa a nossa inviabilidade.
É claro que nenhum de nós se arrepende porque, afinal de contas, devemos o que somos àquilo. E somos gratos pois adoramos o que somos. De qual outra forma mergulharíamos, com a respiração presa e de olhos fechados, fundo no que somos. De que outra maneira teríamos o mundo nú? e nós mesmos também despidos? Ali, como num microscópio, num divã, num telescópio, com nossa alma em cheque. Se auto analisando, sem conceitos, sem regras. Refletindo. E talvez o mais importante, estávamos acompanhados.
O que mudou está relacionado ao que nos excita. Os prazeres mudaram. Às vezes o prazer ainda é o mesmo. Mas sentimos de outra forma. Hoje eu sei muito melhor quem eu sou, mas não o que eu quero. E é esse conhecimento que me ajuda a traçar um rumo e seguir em frente. Meus objetivos são descritos pelo meu âmago. Assim eu tenho a certeza de estar no caminho certo, apesar de não acreditar que o caminho certo exista.

Graça II

2009-05-26T02:27:00.002-03:00

- é preciso coragem

Graça que quando andava na rua ao ouvir conversas alheias tinha que fazer um esforço enorme para não rir. Seria deixar escapar que tomara para si as dores que os conversadores egoístas guardavam para si. Pois eram interlocutores humanos mundanos a conversarem, acima de tudo e sem terem consciência, com o próprio deus.
Oh! Graça era como o som proferido cujo significado vinha antes da interpretação da palavra como código letrado, o espasmo! Graça seria compreendia por uma civilização que por haver sumido a tanto tempo deixara rastros escassos que faltariam milênios até ser descoberta, e novamente esquecida. Assim era Graça! Imemorável de outra forma que não seja através da nitidez arqueológica da sabedoria popular, impessoal e dramatizada por atores fantoches num palco subconsciente coletivo paradigmático mas honesto de uma forma que apenas se reconhece a verdade e basta. Reconhecer-se é absoluto, como última tentativa da natureza de adestrar uma raça cuja evolução está em patamar artificial, diante da irresistível possibilidade de criar a si próprio, egoístas de papo furado, metodistas ateus e batistas escandalosos e a salvação misericordiosamente sócio-econômica.
Graça, no meio disso tudo, no mínimo perdida, perdida por saber demais, ela que não sabia de nada, mas achava que sim. A sorte de Graça era saber que muito do que deve-se saber é uma pista pra um saber maior adivinhado, e isso a salvava. Mas não pelo motivo que deveria ser salva. Era salva por sorte! Por que a princípio, saber que a verdade está no escuro não quer dizer que não se pode vê-la, mas Graça achava que não, Graça pensava que a verdade não deveria ser vista, e ela não entrava no escuro. E sem saber que poderia acender a luz, Graça viveria a vida engraçada.

2008-08-28T21:48:00.000-03:00

sorte do dia:
você será eu e eu serei outra pessoa

Formiga

2007-10-27T21:47:00.001-02:00

Existe uma felicidade que é não mais que um bem estar, e ainda sim é a felicidade mais verdadeira a qual pode-se alcançar. E só se percebe de uma vez, de súbito, em tenra e gentil prontidão. Somos surpreendidos fora de hora e de época pela constatação inequívoca que reconhecemos, pois tão familiar, mas da qual não guardamos lembrança senão uma marca que cicatriza e não sabemos aonde foi. É uma felicidade tão doída e a gente aguenta como a um segredo guardado pois não sabe-se contar o sopro de vida senão com um suspiro, um olhar e no máximo, já quase perdendo o fio, com um sorriso leve que a ninguém se dirige e de ninguém exige retribuição.

Ah! a formiga! Que diante de nossa indelicadeza parece nascida como de uma forma - a forma em forma de formiga. A formiga unitária em marcha no extenso caminho de formigas que percorre em mão dupla o morro alto e desolado. Do cume ao pé as formigas realizam seu trabalho secreto de carregar não sabe-se o que não se sabe para onde ou onde jorra a matéria prima valiosa que só se encontra longe. A formiga, não sabemos temê-la pois sempre tão ocupada. A formiga divisível na avalanche ordenada de grãos inteligentes e dirigidos. A formiga, capaz de aguentar dez vezes o próprio peso e tem tão pouco tempo de vida e nenhum tempo de sobra para descansar do seu instinto engenhoso de mover-se, parar, andar, carregar, balançar as antenas, parar, andar em círculos sem tropeçar nas próprias centenas de pernas e patas que fixam na terra como alfinetes milagrosos do futuro.

Desprendera-se numa liberdade além do limite da prontidão do corpo capaz de manejá-la e absorvê-la como entendimento. Que liberdade era essa? intocável, luz no ar, invisível que se mostra por detrás das coisas possíveis, na sua impossibilidade opressora, como um fundo de descanso. Que liberdade é essa que torna as coisas sem fundo, sem palavra, destorna em existência nova a deslumbrar singularmente a vida íntima de um único ser vivo insaciável, instintivo, natural, sagaz a ponto de perceber-se desperto como a um sonâmbulo. A maturidade da voz cada vez mais nebulosa e incompreensível em suas origens mas que tanto satisfazem a necessidade prática de viver. A idade a avançar cada vez mais insignificante; as idades de conta jovem cada uma por si bastava de sensações a uma vida inteira, antes dos nervos incessantemente instigados a revidar, a anestesia precoce inevitável de um ser vivo que conta o tempo. Que liberdade é essa como uma vida inalcançável dentro de nossas próprias vidas, mas que é tão maior que é como um momento em comum de todas as consciências pregadoras de um rito. O que significa tudo isso se na prática vulgar busca-se apenas uma felicidade independente da verdade, uma benção na ignorância coroada a hóstia e vinho. De que importa tudo isso se é tudo a mesma coisa e se confundem a importância e o preocupado, de que vale a serenata fúnebre se o fim como o começo é indistinto para todos.

Ah se a vida não é pálida como uma vela e o calor, o calor, a luz vem da própria e lenta degradação risonha. Se a vida certas horas é tão impessoal que é feliz, se sua virtude pertubadora é alastrar-se sobre todas as coisas e a tudo tornar seu nicho de sobrevivência como uma engrenagem ecossistemática desequilibrada pelas eternas novas palavras que surgem no próprio ventre.

De olhos fechados a visão é tão real que só mentem os sentidos e em quem acreditar atribuindo a sinceridade mais virgem, aquela no olhar sempre imaturo de braços abertos, mas se de olhos fechados tudo que se é é tão ilimitado a ponto de ter-se certeza de que pode-se alcançar o estado de ser tudo, o próprio deus indivizível e justo, justamente humanizado, ávido e virtuoso herói, mártir de si mesmo.

Que liberdade é essa que me deixa desempregado? de tudo que eu não sabia até hoje que queria evitar como quando não se sabe o que se quer então se quer o que não se sabe. E que se está satisfeito e íntimo de si mesmo. Se está satisfeito da leveza quase material da consciência sossegada, o corpo quase largado, a rigidez perdida, o esforço vil da vaidade desprendendo energia para a vida de observar a vida local. O amor local, absoluto. A certeza primordial do olho no olho.

E por isso eu sou o ser inofensivo, o ser mais previsível do mundo, o ser mais amoroso, portanto, previsível.

Graça I

2007-06-27T10:52:00.001-03:00

Quando ía a algum lugar Graça sempre resolvia: iria caminhando. Quando Graça caminhava na rua olhava bem dentro dos olhos que cruzava. Graça adivinhava, num lampejo de sanidade, a vida tão bem guardada por debaixo da pele que ao olhar de Graça inquietava-se, pois a pele nua perdia o movimento treinado e automático, para mover as pernas e o pescoço de forma artificial, calculada em tempo real. Invasora da privacidade, Graça não ligava para o pudor municipal! Mas Graça nem gostava tanto das pessoas. Fazia olhar por força de um instinto solidário que não sabia de onde vinha tanta bondade. Graça gostava mesmo era de olhar da calçada para dentro de casas, de bisbilhotar minunciosamente as paredes retas e descoloridas. A madeira velha cuja cuja pintura descascava. Em toda casa Graça via seus anos de glória e decadência, se perdia e já nem sabia qual era o presente. Graça amava! Ao passo que se uma pessoa revelava a Graça uma vida, a visão de uma casa descortinava a vida de toda uma família. Gostava das casas mais antigas, nessas podia pressentir gerações passadas. Os puxadinhos, os sobrados, era riqueza para Graça toda aquela multiplicidade unificada e comprimida. Para Graça, fazer o mesmo caminho na calçada do outro lado da rua já era nova aventura, nova vida palpitante. Graça vislumbra novo universo nas janelas abertas, nas portas entreabertas e nos portões fechados. A visão, estava para Graça, aberta. Certa opacidade nas coisas era para Graça um sinal cujo significado era determinado no exato momento em que capturava. Dez passos a frente Graça desvencilhava daquela vida para novamente afundar na felicidade e tragédia da próxima família. Havia uma casa na qual, sempre na hora do almoço, uma senhora sentada em sua cadeira de balanço a assistir a tevê do outro lado da sala. Como Graça sabia! Dos filhos, dos netos: um na faculdade, outro no exterior - a senhora pensava, Graça pensava.
O dom de Graça é adivinhar o que há de mais ordinário em cada um. Graça sabe do que somos feitos. Mas Graça também herdara de Deus o poder da criação, quer seja o que restou desse poder depois de gasto na criação. E Graça frustrada pela impotência do poder teria de reinventar o que era tão verdadeiro, tão certo, que não importaria se não fosse aquilo que de fato fosse. Bastava a Graça ela mesma ser, e bença!

No Fundo

2007-06-10T03:50:00.000-03:00

- Leonardo Assaf

No fundo sempre resta,
da panela o almoço de hoje
o que pode ser aproveitado mais tarde
se a vontade for a mesma

No fundo sempre resta
da garrafa de pinga, uns três dedos
que amanhã me leva o cansaço embora.

No fundo sempre resta
de uma música guardada na memória
que enriqueça de delírio um momento
dedicado a mim.

No fundo sempre resta
da insonia, a solidão necessária
pra pensar que o pouco que sobrou
pudesse preencher o muito que faltava.

Graça (prelúdio)

2007-01-04T22:14:00.002-02:00

Graça era um nome que já existia
então, já justificado, esperado
se Graça era surpresa
Graça era também moça
como se fosse prostituta
estuprada!
sem falar, mal faladar
dissimulava ingenuidade
enganava toda cidade
enganava todos tolos
e todos o eram
ao olhar de Graça
todos moços
ao vê-la
assim sem graça

(este blog está permanentemente desativado)

editado em 26.5.09
porque a gente não prevê o futuro

Os ombros suportam o mundo

2006-11-23T15:22:00.000-02:00

- poema de Drummond

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teus ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossege
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

A perfeição

2006-11-13T01:06:00.000-02:00

- texto de Clarice Lispector disposto assim por algum padre

O que me tranqüiliza
é que tudo o que existe,
existe com uma precisão absoluta.

O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete
não transborda nem uma fração de milímetro
além do tamanho de uma cabeça de alfinete.

Tudo o que existe é de uma grande exatidão.
Pena é que a maior parte do que existe
com essa exatidão
nos é tecnicamente invisível.

O bom é que a verdade chega a nós
como um sentido secreto das coisas.

Nós terminamos adivinhando, confusos,
a perfeição.

Não

2006-11-08T01:37:00.000-02:00

a que ponto há de chegarmos antes
daquele que expectante deveríamos
consentindo e anestesiados pelo mar gelado
amordaçados, não aguentarmos mais!
a palavra presa na garganta
exprimindo completos diagramas
preenchidos para nos enquadrar
a essas pessoas que vivem sempre
a vulgarmente prestar contas

poderia muito exagerar à beça
e pôr nas arestas dessa palavra-peça
plurais, aumentativos e superlativos
achados com audácia num dicionário encardido
que tanto esperava na estante
por esse instante de ignorância

ah! se não somos seres milagrosamente vivos
repetindo frases e saberes convencionados
tateando sós no escuro entupido
a repetir mais uma vez esperançosos
para responder com a medida absoluta
de conotação extensa e prazo vitalício
a um eventual vazio vício
que nos leve, só, a mais uma fuga

2006-11-01T15:09:00.000-03:00

queria fazer borboletas
e borboletas voarem
dando piruetas
queria inventar formas
e pôr em flores

queria não ter de pintar
eu que pinto mal
se quizesse explicar
nuvens em inusitadas cores

queria eu tudo que penso
idealizo, esquematizo
se tornasse real
além de mim mesmo

que eu crio
e não vale
será que vale
só de estar feito aqui?
dentro
não sei de quê

como o milagre
sem consciência
sem urgência e aleatório
se fez não só palpável
mas tão adimirável
e nós - inventores
de engrenagens e milhagens
de deuses
cuja imagem nos espelha
em nossa cidade
somos impotentes
diante de nossos próprios sonhos
como se fosse
necessidade vital
da esperança
não se poder alcançá-la
como nossos deuses
como nós mesmos

A Canção dos Amantes

2006-11-01T00:41:00.001-03:00

- poema de Brasigóis Felício

Pode ser que seja agora,
ou não será jamais. Provavelmente
está muito longe o instante
do prazer vital. Enquanto
não suceder
este supremo acontecimento
em nossas vidas flagradas,
e não explodir o milagre
nos gestos plenos e gastos,
jamais teremos
orgasmos completos.
E ao invés de Ser
profundos, como o que os olhos
vêem, uma vez libertos,
somos de câncer
ou de capricórnio.
Quando seremos
mais vastos que nós mesmos?
Esse destino trágico
de nor(destinados): amarras
do amor morto no gozo.

E para o amor fomos feitos:
por isto nascemos das mulheres
e depois disso
só houveram febres, e sentimentos.
É nosso destino
beber das tempestades.
Impotentes para o amor em nosso peito,
para o amor fomos feitos: morrer no desejo
com esse nó no peito.

E mais os ossos,
sêmens, intestinos,
medo e bazófia
e perdas e degredos
e os milhões de cadáveres
de que somos feitos.

Ah! Esta hora miraculosa.
Não foi à toa que sobrevivi
a tantos desastres.
Do mesmo modo que Pessoa,
eu fico sempre à margem
de qualquer combate.
Campeão sexual, herói
para mim mesmo sonhando,
amante insabido
de todas as mulheres do mundo,
eu venho
gritando essas palavras
como um mudo
e se de alguma força me alimento
é dessa espera
de milênios que me leva.
Mas não. Permaneço à margem
de mim mesmo, com medo
de fitar a imensa face
do meu Ser multiplicado.

2006-10-24T23:59:00.000-03:00

dia a dia, a agonia, hora a hora, minuto a minuto
é esse raciocíno que não pára em nenhum milímetro de tempo
invisível, indivisível, tempo no pensamento
contínuo unguento que não alivia, nunca
da pergunta essencial que não se responde
ou responde e a resposta é vazia

como entender então o tão urgente
senão sentindo a questão correndo
que não pára nem um milímitro
na imaginação pondo em imagens o nada
até novamente chegar ao sentimento vazio
e dessa resposta sair para entendê-lo
mas antes cumprir
o destino fatal de de novo sê-lo
na imaginação pondo em palavras o nada
até novamente chegar ao saber vazio
e dessa questão sair para entendê-lo
mas antes cumprir
o destino fatal de de novo sê-lo

Segredo

2006-10-23T00:12:00.000-03:00

É a escolha e a não escolha no limiar de todo direito
Faz renascer das cinzas a esperança na satisfação de cada anseio
É o disfarce do absoluto e a maldição da criatividade
Faz cativeiro do devaneio na ilusão de cada prazer

É a morte do divino e o máximo da exigência
Faz da morte uma verdade no sacrifício de cada mártir
É a benção na ignorância e o oposto do oposto à personalidade
O sonho do artista e a lei sob vontade

Senhora de toda vontade
Preço do homem
Moeda da alma
Liberdade!

- Desejo

A Liberdade - própria vontade?
entre sonhos e despedidas que tem a ver com felicidade?
se as escolhas de nosso juízo são perecíveis e arrependidas
e que a gente nem sabe ao certo o que significa
ou quanto ainda resta
ou se é potencial
beirando nossas arestas

a não escolha é tão obscena, pois afinal
na liberdade mais íntima
alimenta a necessidade humana
de com tudo brincar
e ser o que se quer, o que se deve
antes do destino fatal
que será.

???

2006-10-18T01:25:00.000-03:00

Qual nome se dá
a este estado de graça
senão graça? só graça

Não que haja graça
mas tem!
Qual nome se dá?
a esta felicidade mais íntima
que hei de esquecer
se pôr em palavras

Esta realização que dói
de não saber o que se fazer
com ser, com quê?
Alegria que transforma tudo
em alegria

Harmonia por entender
o quê? só saber, só saber
sabedoria que transborda
em sentir
e cobre o quê!
O quê?
Qual nome se dá?
a saber que o destino escolhido
também se impõe?

Já vai passar, já já, eu sei
Ha! se não vai
que eu capturei errado
o que era especial
em palavra usada
que
já ficou banal
já ficou normal

Nem Ira

2006-10-09T21:57:00.000-03:00

"E sou assombrada pelos meus fantasmas, pelo que é mítico, fantástico e gigantesco: a vida é sobrenatural. E caminho segurando um gurada-chuva aberto sobre corda tensa. Caminho até o limite do meu sonho grande. Vejo a fúria dos impulsos viscerais: vísceras torturadas me guiam."
Clarice

Não é à toa
que nem pena
produz a gema
sem sal e amarela

nem pena
da Clara
anêmica

que nem raiva
nem dilema
resta da cena

na mente pequena
o efisema
que nem tenho pena

da coisa
que gangrena
sem vida

o tempo que passa
e o que resta
da cena

na novela
a verdade em cena
pontual e romântica

não ludibria

que nem folia
nem folia
nem folia
da graça da cara
de cleópatra
resta

que ou maisvalia
senão ela já morta
mataria aquela
mesma
mas sem força
ou coragem eu diria
abortou de dia
a própria alma
na mais justa e fina
na mais justa mesmo
agonia agonia agonia

pra minha tristeza
vossa intelectualteza
não terá toda entendida
esta risada
mau escrita
sincera
de despedida

Outro Instante

2006-08-13T22:37:00.001-03:00

Do canto do olho viu
outra realidade
dos olhos de outro
viu

Viu uma vida que não lhe faltava
e nunca teria, nunca faltaria
pois não era ele
daquela sorte

Viu, sugeriu
um futuro e passado
esparramado
na probabilidade

Sentiu
o ideal e a falha
refletidos em sua,
até ali, idade

Provou do que pudesse ser
esqueceu, mas saberia
aquela vida possível,
querida

Sentiu a sua mesma
malhada verdade
escondida numa outra
possibilidade

Uma esquina com calçada e poste
então aquele passado
a correria apressada
depois da briga em casa

Um beijo com amor e futuro
risada
e se vira a face familiar
quantidade...

Da janela: a sala, do quarto: espaço
dimensão, solidão
está no porão
ela está no portão

Do canto do olho viu
outra realidade
e em seus olhos
sentiu

2006-07-13T23:48:00.000-03:00

Qual seria a palavra que mais precisamente definiria você? Seria seu nome? Sua causa? Sua fome?
Quem é você? perdido na memória do tempo. Qual a sua marca? apagando na areia.
Quem é essa mesma pessoa que é você? Parte da sua mesma possibilidade.
Possivelmente o que não é resto. E é a sobra da felicidade. Quem garante?
É o mesmo, é o mesmo. Sempre a cantarolar o futuro. Não há onde escapulir, ou esculpir.
Pois é a vida acontecendo. Vida após vida.

2006-07-10T00:07:00.000-03:00

no mais tardar
tardar e mais
tardar demais
pra dizer
tarde demais
pra dizer
só entardecer
pra dizer
entristecer
pra dizer
que se cuide

2006-06-10T15:46:00.000-03:00

quando ninguém tá olhando fica tão difícil e tão fácil criticar, agente se reconhece...

FEAR & LOATHING IN LAS VEGAS

2006-05-24T14:52:00.000-03:00

INT. MINT HOTEL SUITE - NIGHT

DUKE sits staring at the TV.

51.

DUKE (V/O)
Strange memories on this nervous
night in Las Vegas.
(he gets up, pours
himself a drink)
Has it been five years? Six? It
seems like a lifetime -- the kind
of peak that never comes again.
San Francisco in the middle sixties
was a very special time and place
to be a part of. But no
explanation, no mix of words or
music or memories can touch that
sense of knowing that you were
there and alive in that corner of
time and the world. Whatever it
meant.

DUKE throws open the curtains. Light streams in.

EXT. 1965 STOCK FOOTAGE

We are in SAN FRANCISCO. IMAGES OF THE TIME FLOOD IN.

DUKE (V/O)
THERE WAS MADNESS IN ANY DIRECTION,
AT ANY HOUR... YOU COULD STRIKE
SPARKS ANYWHERE. THERE WAS A
FANTASTIC UNIVERSAL SENSE THAT
WHATEVER WE WERE DOING WAS RIGHT,
THAT WE WERE WINNING. AND THAT, I
THINK, WAS THE HANDLE -- THAT SENSE
OF INEVITABLE VICTORY OVER THE
FORCES OF OLD AND EVIL. NOT IN ANY
MEAN OR MILITARY SENSE; WE DIDN'T
NEED THAT. OUR ENERGY WOULD SIMPLY
prevail. We had all the momentum;
we were riding the crest of a high
and beautiful wave...

DUKE'S FACE IS SUFFUSED WITH A SADNESS AND SERENITY WE HAVE
NEVER SEEN BEFORE.

DUKE (V/O)
So now, less than five years later,
you can go up on a steep hill in
Las Vegas and look west, and with
the right kind of eyes you can
almost see the high water mark --
that place where the wave finally
broke and rolled back.

52.

The memories dissolve into the night skyline of Vegas.
Suddenly towering over the casinos is a 200 foot high Nazi
shouting "WOODSTOCK ÜBER ALLES!"

2006-05-11T14:40:00.000-03:00

2006-04-09T23:28:00.000-03:00

Já não importa
a falta
já não importa
a porta
já não importa
a comporta
que segura sua ira
o comportamento lamento lento
do apartamento morto
sem janelas
já não importa
a horta da hortelã
a escada de incêndio
do meu peito em chamas
já não importa
a infância fechada
a ferida aberta
que nunca cicatriza
a brase acesa do cigarro aceso
queimando eternamente
a minha carne
mas ainda assim...
já não importa
já não importa
a presença
a sentença
o que me importa
é esse não me importar constante
a estante
o instante
o segundo/ o primeiro
quero ser o último da sala
de jantar
o último da fila da repartição
o último a morder o pão
nosso de cada dia
e o primeiro a morder sua bochecha
chocha cheia de fumaça
verde pálido
mas mesmo assim
já não interessa
a pressa
não importa
o salário
o mendigo morto
a baba , afogado no mar de merda
já não importa a falta que o travesseiro me faz
já não me importa sua cara de bronze
seu cu fedorento
que peida escondido
a careta que eu faço no espelho
já não tem graça nenhuma
não importa o que eu quero
é estar presente
no dia e na hora
no minuto e no segundo
e no lugar que eu peidar em sua presença.

- Raul Seixas, 1968.

Ana III

2006-04-07T11:17:00.001-03:00

ah Ana!
você poderia ser tão mais bonita
e não vá se explicar
poderia tanto ser mais feia
Ana - é tudo que vale ser?
quem melhor que você pra dizer
que vive de apalpar degustar e mutar
mais que isso: de se aproveitar
oh Ana!
assassina de deus
antes das primeiras horas da manhã
de alguma divisão dos dias
que é o tempo?
Ana achava
é o quanto dura pra ser
ser é duro
já está enjoada? repeteco
então espera até anoitecer

não demora muito no provador
e madame Ana saía de guarda roupa novo
Ana não dava rodeios
achava aliás brega demais
Ana entrava por uma porta
e a saída seria sair por outra
Ana achava
que janelas serviriam - se não tivessem grades
então se policiava pra não criticar
para os outros ser os outros já era o erro
suficiente para que toda falha se justificasse
Ana é quem?
se as águas fossem muito salgadas
Ana boiaria - Ana era vaca

incansável Ana
ou insistente? em tentar
parecia até malícia o que tinha furado na língua
aceitava parcialidades - personalidades
era fácil
sem ter que explicar a paz
que tem uma felicidade nômade
e a marca de quem quer
Ana achava
mas às vezes o bem querer
é reconfortante
quem é Ana?

umas horas
outras horas
teria a graça ter alguma coisa a ver com Ana
senão a solidão seria em dobro
não ter as palavras era por não ter a quem dizê-las
mas no banho Ana cantava o mundo com louvor
ou Ana não cantava
ou Ana ensaiava
e enjoava de repetir
então tentava

'um belo vício
um pular da janela
carros passando rápido
e aqueles engarrafados
territórios disputados
e a veemência de crente
no grau de miopia da fé
envelhecer
desenlouquecer'

e só isso já era a liberdade atrevida
exclusiva de Ana - que seria
por até quando topasse nos pontos de farsa
e reconhecesse Ana mesma no peão
que não poderia mais sustentar

Ana descobria que fora descoberta
por peregrinos agora iguais
que por ser crime - calariam
era muito primitivo
e Ana teria de purificar-se
como se andar descalça de novo
fosse evoluir para o simples e bonito
até que tudo mais numa evolução maior
estiver emperequetado aos extremos da mentira

Ana não consiguia se segurar:
quem era Ana?
e ao invés de erguer a mão em dúvida
levava a mão à face e tateava
Ana tinha medo de olhar pro lado
e ver espelhos
e sem palavras não se reconhecer
que faria então?
que não fosse reproduzir
seria a única coisa que lhe restara:
se produzir

Ana iria precisar de um público
iria precisar de uma bajulice
e de toda experiência do saltimbanco
para manobrar a estadia
que tem uma sobrevivente do tempo
em zona franca da vida
Ana ao meio-dia saberia tudo
para esquecer a meia-noite
quem é, Ela?

O Futuro

2006-03-24T15:31:00.000-03:00

Aos domingos, iremos ao jardim.
Entediados, em grupos familiares,
Aos pares,
Dando-nos ares
De pessoas invulgares,
Aos domingos iremos ao jardim.
Diremos, nos encontros casuais
Com outros clãs iguais,
Banalidades rituais,
Fundamentais.
Autómatos afins,
Misto de serafins
Sociais
E de standardizados mandarins,
Teremos preconceitos e pruridos,
Produtos recebidos
Na herança
De certos caracteres adquiridos.
Falaremos do tempo,
Do que foi, do que já houve...
E sendo já então
Por tradição
E formação
Antiburgueses
- Solidamente antiburgueses -,
Inquietos falaremos
Da tormenta que passa
E seus desvarios.
Seremos aos domingos, no jardim,
Reaccionários.

- de Reinaldo Ferreira, copiado do blog do Elcio Domingues.

2006-03-23T19:15:00.000-03:00

Me pede, aos sussurros, o amor - que é pra não correr o risco
Aplica, em mim, o beijo ligeiro: a picada indolor
Enquanto durar o tempo de um clandestino afago
Antes de haver a solidão no tumulto das coisas em fatos
Roubaremos a confissão de deus quanto ao que é
Despontou o sentido esquadrinhado que vem primeiro
É a vida: rapsódia efêmera, cantada em hiperurbanismos
Que quando formos pegos cruzaremos no olhar o riso
Da ciência que teremos de que somos ladinos
de toda a graça do mundo: não haverá castigo
digno de castigo, para nós indignos de mitos
Haverá inveja de nossos amigos e de nossos pais
não mais seremos filhos

Ana II

2006-03-13T16:28:00.001-03:00

Ana pintara o cabelo sem saber qual a cor da tinta
e dera ao mundo novas delimitações
Ana se expandia ao cumprir sua própria vontade
não se sabe quem ensinara Ana
mas achava aquilo
que sê-la seria tirar nela aquilo que pertencia ao mundo
seria moda e seria autenticidade
Ana não sabia que era tudo a mesma coisa
eram escolhas que não tinham a ver com valer a pena
tinham que ver o novo - a rebeldade

Ana se desfazia do mundo aos poucos
e era tão charmosa que parecia reconstruí-lo
Ana nunca ligara realmente para a validade das coisas que se inventava
pra Ana tudo parecia ser um pouco quase muito
a fumaça do seu cigarro era a vida bonita
a parte da vida que é admirável
e só serve pra isso
Ana achava que se houvesse um só caminho
poderia esbarrar em tudo
e seria talvez viver de verdade

Ana andava na vertical e na horizontal
já desconfiava que era questão de pontos de vista
porque Ana sempre achava
tudo logo embaixo do seu nariz
quando olhava de volta
após trocar de lugar
será que Ana vai perceber?
o quanto faltava pra ser amor
o quanto ía sobrar
:um pouco quase muito

se Ana fosse durmir tarde
acordaria tarde porque queria
era assim que Ana com desculpas
controlava a solidão de quem não tem tempo pra se acostumar
nunca seria tarde demais pra Ana
pois procurar ajuda era perder a originalidade
era se acostumar através dos outros
Ana achava
que os outros costumavam tentar
porque já era tarde demais pra ainda ser quem eram
era tudo classificação por fase

mas Ana não
Ana tinha o abono da alvorada
como se fosse coisa nova
e Ana estivesse descobrindo
que o dia não nascia do nada
consumia o crepúsculo e entorpecia
dopada de frenesi pela curiosidade
por saber como se compreendia
ali - no mesmo lugar de antes
mas em outro planeta
Ana achava
que não podia fazer muito caso
senão os outros iriam saber
sua uberdade era só sua
e quando achasse toda a liberdade
que era sua e estava perdida
Ana se limitaria a não poder ter mais
e nem deixar de ter

o mundo delimitado
ao redor de Ana seria um mundo que faria sentido
se a solidão fosse o preço a pagar
Ana nunca saberia ao certo o que sacrificou
Ana achava
que a salvação era sobreviver sendo ela mesma
ou o que achasse que deveria ela mesma ser
o mundo que Ana defenestrara criara grades em sua própria janela

Ana I

2006-02-23T20:35:00.001-03:00

Ana ainda não havia se decidido
sobre a cor dos cabides
teria muito o que aprender até lá
Ana achava
e a Ana sucedia a exclamação
em tom comemorativo
era sempre o que a sucedia
e Ana era sempre
mas como teria de escrever
Ana escrevia
assinava com um sobrenome que se lia Ana ou Ana
pois seu nome mesmo não sabia
um nome que Ana teria de adivinhar segundo a vaidade
e mesmo assim não a levaria ao momento certo
de chutar uma exclamação escolhida na hora

Ana e a exclamação subjetiva
quando encontrava uma verdade julgada promissora
tornava a si mesma a afirmação próspera
pois assim era muito mais fácil
Ana achava
que não era por ser mais fácil
mas porque tentar era estático
e o que quer que descobrisse serviria
então Ana se limitava a desvendar pouco
apesar de não ser isso o que queria
era onde se alcançaria

Mas Ana que de tudo tinha um pouco
e tudo se lhe fosse dado
Ana tinha de curiosa os olhos pretos
como se nada bastasse pois estariam pretos
e preto apesar de Ana não ter preconceito
era por conceito vazio e ausencial
como se por mais que existisse
a palavra que o nomeava estava escrita errada
e o pós conceito era que nada significasse
Ana achava
um novo significado para o quê sabia
e ao sabê-lo Ana não seria
senão a bela aurora daquele novo dia

Ana ainda não havia se decidido
Ana mudara
e o que a sucedera
é Ana curiosa quanto a outra Ana
Ana talvez soubesse: a exclamação
Ana achava
mas não era por isso que estava lá
mas por saber que lá não estaria
se mais protelasse
era a mentira sabotada em verdade
pela razão que Ana teimava ter

Ana achava que um dia teria de morrer
mas morrer de quê?
quê são razões quando se justifica esperança?
Ana pingava do suor bruto
Ana suava o mundo que não era
para tornar o mundo que era autêntico
Ana achava
que se a vida fosse descortinada em ritmo
teria a benção de um hino
e realmente teria - se soubesse
Ana não sabia
Ana achava
e graças a deus - quando era ele (deus)
Ana não nada
nem crau
nem peito
nem costas
pois Ana sem jeito
era Ana mesma
como rimas opostas não são rimas
a não ser que Ana tivesse sorte
e Ana teria
Ana achava
Ana não chorava

Ana confundia o fato do mundo nunca acabar
como dever de acontecer
e a inevitabilidade da decisão
com o arriscado destino
Ana ia assim
construindo a própria salvação
era a sorte que tinha
não saber que a sorte
estava em seus olhos
nos olhos pretos de Ana,

Maria V

2006-02-12T23:08:00.001-02:00

Maria ouvia música
e poderia ser o que quizesse
e escolhera ser
exatamente Maria
Maria era defalt a ponto
de se enturmar
e era promíscua a ponto
de engrandecer
Maria só tentava emagrecer

Maria não era mais a mesma
e nem era outra
era conveniente até certo ponto
e era rente ao mundo
como um pente que não fala
deslizando a fundo
no que não entende
com o mundo na mala
Maria escapa

deixa maria
largada
grudada em tudo
luxuriada
desde o primeiro passo
mancado
maria guardara
a cara
pra ser o oposto
a máscara

Maria eu sinto!
Maria eu quero!
Maria eu quinto!

Maria e a música

e Maria venerava tudo
Pois tudo a fizera ser
Maria que
sem mais rimas
só no que não pudera ter
sem nem ritmo
sem ultimo pedido

Maria queria então ser sequestrada
mas ninguém descobriu
seria por causa das coisas
seria por causa das cousas
seria por causa das causas
fato é que Maria
antes de ganhar outro dia
ganhara a imortalidade
por todo um dia
mas a estadia
era muito mais
do que jamais pedira

por isso saía da reta
enquanto ainda podia
enquanto ainda Maria
desmistificada
enquanto ainda carecia
de carinho, Maria
com certeza
certeza não teria

Suéca

2006-02-05T23:00:00.000-02:00

Quem deu as cartas não olhava nos meus olhos
Talvez eu não soubesse quem era ele
E de eras em eras eu embaralhava
Cedendo a alma pra um jogo essencial
Sob o normal terminava outra rodada
Só arriscar me excitava sobre o banal
No meu blefe que ninguém ousava notar
O jogo da mais covarde eutanásia
Joga uma dama e eu não posso cortar
Joga um rei e eu só faço olhar
Talvez eu não soubesse quem era eu
E de eras em eras eu embaralhava
Faltava o brilho de ouros no quê meu
Se eu abaixasse minha mão renunciada
Sem forças para um amor ereto
Sem mais pra jogar fora
Com milhões de cartas engasgadas na manga
Comido todo resto de trunfo
Eu poderia ainda ser o coringa
E ganhar outra partida roubada
Logo antes da mesa tombar

Maria IV

2006-01-25T20:26:00.001-02:00

e Maria estava de volta agora
Maria voltava com a vantagem de saber
que tinha as dez unhas dos pés feitas
Maria estava em faze-ser fina
um refinamento desligado
por ser mais do que precisava
era de sutil opacidade sobre ela
e era exatamente o que precisava

Maria, as mãos não faria
precisava não ter cuidado
quando quizesse malear o mundo
ou quando precisasse
mas queria ser imprecisa a ponto de largar
de alagar-se para alargar seu legado
pois era vaidade também a calamidade
sem saber se era vício ou não essa pouca sanidade

Maria quis porque quis
reponder o quiz da vida
sem antes meter a cara
Diz que tinha o nariz entupido
mas só não queria sair de casa
antes só
que a necessidade de colorir
suas unhas, suas asas

Maria estava tão organizada
que se pudesse cantar
cantaria em prosa
sem ter que rimar
Maria não teria que saber o que não tinha
Maria era só aquilo e uns sonhos
que roubara de vários contos de fada
e de amigos que deram bandeira na risada

Maria que tinha tanto tempo
ainda espremia a vida melimetrada
no caso de chegar tarde demais
quando alcançasse um viver genuíno
não poderia esquecer de nada
embaixo da tinta do cabelo
ah! se Maria usasse do salto alto
para espatifar em hemorragia
os sentimentos que alagava
a própria Maria

em breve Era tal vez Maria...

2006-01-23T02:29:00.000-02:00

no seu sorriso
é o que eu preciso dizer
on smile
o que eu quero
tanto que eu preciso
mas só
você
se escondendo em baixo da cama

tão...

pode me dizer onde está
e onde ser será desdito
enquando futuro pra comprar
eu só quero água

enquanto
uma música toca
não vou ligar

mas sempre terá
escalas

desperdiçando
despedançando
descaretando
um girasol

então iremos tentar?
esperei
que?
entre nós
e nunca mais
s.ó.s.

você
e sentia o que queria
e prendia o choro
e bezarrava desespero
e rezava um hino
sem rancor

pra quê tanta?
tenta?
suporta
e exporta
segurança
é criança
e se toca!

pra mim é
e
pra você?

é

editado em 23/01/06
mas ainda
mais ainda

2006-01-18T00:26:00.000-02:00

e agora é a escolha
a hora
é agora é tudo
sobre escolhas
escolas
e faculdades

poderia ser
mas quanto custa?

mas quanto custa
pra ser?

a quem?
a quem?
aonde?
e milhões de respostas?

escolha
e agrade deus
da janela de casa
em sua própria
grade

eu confundi
o sutil
o estilo

quem só eu
que mágoa é essa?

aqui na casa de samba
tanto tempo

quem me espera?
onde?

mas o que acontece
tem tempo
de sobra
na sala
de espera

e gritado cinematograficamente
- não !

este texto não é meu, não pode ser

editado em 22/01/06
porque nada é o que parece

2006-01-02T02:26:00.000-02:00

os sentimentos definem o mundo
muito mais do que os sentidos
o ridículo pode ser além do real
e ainda menos do que somos

mantida certa distância
o mundo não existe

nicotina

2005-12-29T20:37:00.000-02:00

Quando eu quero
e sempre quero
o doce arpejo
da fumaça
no ar
e em mim
no molejo
da vaidade
selfespectada
que nenhum entorpecente
preenche

Sempre quero
e nunca canso
tragar é beijo
que à força
no ar
foge de mim
num lampejo
de sanidade
desrespeitada
quem igual agente
entede

Nunca canso
e sempre alcanço
mais um trago
que disfarça no ar
eu mesmo
no cortejo
do ato coverde
de se aventurar
dois maços à frente
simplesmente

Sempre alcanço
e nunca danço
dum outro jeito
que me faça
no ar
e a sós mesmo
o cacarejo
diz a verdade
de botar
um ovo quente
diferente

Nunca penso
e sempre faço
mais um afago
que esfumaça
no ar
quem mesmo
num bocejo
da vaidade
de filmar
o quente
dagente

.

acho que é mais sincero, esse aspecto

2005-12-29T20:25:00.000-02:00

Destraí Deus
Mais uma noite à vista,
capitão
ansia de a noite
fecha os olhos
num grito por um sonho
a ser lembrado
novocaína
apreensível
sonho
paz
e nada mais
sem modéstia
de um dia a mais
matalotagem
em masturbações de carinho
para a jornada
em vida híbrida
e cívia
meliante e melíflua
aqui embaixo
sobre a cama
no sonho com a noite
nascendo prematura

2005-12-25T22:25:00.000-02:00

achei um segredo
que precisava dizer
te amo
a mim
ao mundo
ah!
e agora
mundo
não me escapa
é de um mimo
que ladra
em ritmo
que narra
um nada
desencontrada
em gênero
e em tara

2005-12-23T16:49:00.000-02:00

religião:
http://pa-re-pense.blogspot.com/2005/11/escapulrio-nacional-socialista-estava.html

o governo secreto, golfinhos e a quarta dimensão:
http://www.flordavida.com.br/HTML/quartadim.html

Maria III

2005-12-20T18:26:00.001-02:00

"Do pé que brotou Maria
nem margarida nasceu"

Ah! dona Maria
Maria não me escapa
Saiba, Maria, que rimas não precisam dar-se por acontecimentos
Rimas podem ser só o cimento para erguer o quê
O quê? Maria
Maria tentava planejar uma fuga de sua própria casa alugada
Iria se espremer pela fresta por debaixo da porta
Maria abomina a falsidade das maçanetas
Antes mesmo delas se prontificarem para o serviço de servir
Maria
Teria de ser por debaixo do pano
Para Maria ter a possibilidade de tombar
O que houvesse em cima da mesa

Maria poderia ser padre
E poderia ainda não ser padre
Enquanto Maria acontecia demais
O mundo andava e se perguntava
Sobre a alma de todos os homens
Mas Maria tinha espinhos cravados na sola do pé
E tinha estrelas suspensas sobre sua cabeça
Na altura do céu mais alto
E Maria aprendia a esperar,
Ao lado dos sete anões, branca de neve acordar
Maria aprendia que esperar tem a ver com distrair-se
Aprendia que se Maria fosse mesmo o seu nome
Não deveria mais esperar para dar o passo em direção
Ao pulo absurdo de notar sua família
Como susto de reconhecer seres humanos

Maria supunha que tivesse irmã
E se fosse verdade seu nome poderia ser...
Margarida
E como poderia!
Mas se Maria largasse o mundo para ser demais o que pudesse
Maria seria então somente o que pudesse ser
Seria questão política
E Maria cairia no risco de depredar monumentos
E a Maria vândala seria seu escândalo de tentar

Mas Maria não só não sabia como também não tinha certeza
O sorriso dela
Ah! Maria
Tinha um papo que demorava a chegar assunto
Era profunda demais essa Maria
E não sabia se achava que nunca seria Dona,
Ou se não queria ser tanto Maria
Mas Maria era já um nome falado
Na boca de quem anda descalço
Maria era um nome de verdade
E antes que pudesse dizer o contrário
Maria se apaixonaria de propósito
A propósito: Maria era virgem
Virgem Maria!
E nunca que poderia dividir um sexo
Pois, Maria de tanto sexo chegara ao não sexo
Maria sabia que era tanto homem quanto uma mulher poderia ser

Maria sendo subliminar!

E Maria não sendo

No Maria no cry

Boa noite Maria

E seus sonhos serão
Maria em stand by
Será sonhos de Maria bonita
Sonhos de vida arriscada
Seria tudo que sempre sonhara

"E o meu jardim da vida,
ressecou, morreu"

2005-12-19T19:17:00.000-02:00

Até nas coisas mais reais
ela teima
e nas mais reais
ela queima
como se queimasse
verdadeiramente
mais

- Bensé do Sertão

e ainda dizem que esse não é poeta!

2005-11-16T00:55:00.000-02:00

e a olhei assim
e haveria ali tudo necessário
para que pensasse nela por semanas
se ela só ficasse sabendo um entre meus nomes

poderia ser tudo fácil demais
e ser uma eternidade decretada
se ela perguntasse o quê eu estava olhando
e eu confessasse que nada

as pessoas gostam dela com muita facilidade
e ela gosta das pessoas com facilidade exagerada
e contra minha ausente vontade
nessa, deve ter gostado de mim

e mesmo se a tivesse beijado
mesmo se tivesse achado graça na minha falta de graça
mesmo se adivinhasse minhas mentiras que eu não inventei
e achasse graça, ainda seria arriscado demais cogitar sobre

e quando vai ser tarde demais?
provavelmente tanto a se ganhar
tanto quanto
a se perder

e mesmo se a tivesse beijado, como beijei
mesmo se o silêncio entre nós não mais incomodasse
mesmo se a tivesse tirado o tédio com um carinho disfarçado
mesmo se a tivesse feito adivinhar um novo dia seguinte

e quando vai ser tarde demais?
provavelmente já é cedo
e ainda é tarde
para se perder nessas palavras que eu ensaio baixo

arriscar uma chance em acertar
poderia ser arriscar demais
ao criar uma chance de errar
e principalmente, de errar

mosquito

2005-11-04T18:14:00.000-02:00

A alma de um homem
é a alma de todos os homens

Se o mundo acabasse
sem eu saber

Se o mundo fosse consumido
por si mesmo

Eu, sem saber,
faria tudo de novo

Sem me dar conta
de que acabou

Sem ter o conhecimento
de fazê-lo

Faria tudo de novo
por fazer

Não levaria sete dias
não sete anos, não treze meses

Seissentos e sessenta e seis dias
não!

Eu, sem saber
levaria o tempo que um só momento exige

Se o mundo acabasse hoje
sem eu saber

Seria a parte final
de um déjà vu

O mundo está lá
a espera de acabar

O mundo sempre esteve
sempre estará - previsto

É grande desculpa esfarrapada
é justificativa a saber

É fio desencapado
e sexos opostos

Ânus, pênis e bocetas
onde vai ser?

Entrementes, o mundo
onde nos reconhecemos

Onde fomos reconhecidos
e onde estaremos

Quando estávamos de mãos dadas sem saber
era um amor maior

O mundo é careta
de tão esbelto

É uma face de nós
e somos faceta dele

Nossa alma é o deus
que o mundo pariu sem saber

Era carne ontem
e hoje acaba em pizza

A alma de um homem
é a alma de todos os homens

2005-10-28T23:44:00.000-02:00

Eu não dormi porque esqueci que horas são
Não comi porque não sei se estava na hora
E nem morria porque podia ser tarde demais
E podia, ainda, ser cedo demais

Mas se fosse a hora eu saberia, saberia sim
Se fosse a hora da vida, Deus avisaria

E por muito tempo eu fiquei sem nascer
Até que, enfim, ninguém avisou e eu nasci
E prova-se que: se acontece, é ciclo

Ciclo - Via do destino
Mas não acredito pois ainda não chegou a hora
De acreditar no destino

E a hora de começar poderia ser
Poderia badalar e eu sentiria estremecer
Me jogaria da cadeira fingindo cair
E, ao chão, seria hora de me levantar

Depois do começo

2005-10-24T02:03:00.000-02:00

Vamos deixar as janelas abertas
Deixar o equilíbrio ir embora
Cair como um saxofone na calçada
Amarrar um fio de cobre no pescoço

Acender um intervalo pelo filtro
Usar um extintor como lençol
Jogar pólo-aquático na cama
Ficar deslizando pelo teto

Da nossa casa cega e medieval
Cantar canções em línguas estranhas
Retalhar as cortinas desarmadas
Com a faca surda que a fé sujou

Desarmar os brinquedos indecentes
E a indecência pura dos retratos no salão
Vamos beber livros e mastigar tapetes
Catar pontas de cigarro nas paredes

Abrir a geladeira e deixar o vento sair
Cuspir um dia qualquer no futuro
De quem já desapareceu

Deus, Deus, somos todos ateus
Vamos cortar os cabelos do príncipe
E entregá-los a um Deus plebeu

E depois do começo
O que vier vai começar a ser o fim.

Achei isso aí perdido no passado.

2005-10-23T23:41:00.000-02:00

Então olha! Eu não vou contar uma história como se fosse mera coincidência. Então olha, e conto essa história como se fosse história.
A alma de um homem é uma possibilidade que nunca poderia ter acontecido. É uma perfeição, um super-homem como diria Zaratustra. Alma aprisionada dentro de uma mortalidade particular. Uma corda bamba tremendo enquanto a vida passa por cima. Uma corda bamba que faz de tudo para equilibrar o equilibrista, ainda que o mais ágil. Porque se ele tomba, a corda morre de sentido pois deixa de ser bamba. A reza do padre no enterro seria assim: uma corda não começa, não termina, uma corda liga.
Um momento, por favor, enquanto as coisas acontecem. Então tudo tende a um equilíbrio. É assim: quando o momento que pedi acabar, o tempo que virá depois se espremerá entre a eternidade e agora, para caber na existência. Assim, o que virá passsará mais rápido para compensar quando estava parado.
Não vá se lamentando prematuramente. Não vá trapassear para, no fim, ter menos do que ainda não se arrependeu. E quando chegar a sua vez levante a mão bem alto para todos saberem que é você. E vá entrando na nave espacial, sem hesitar, para não ser alvo de críticas destrutivas. E para inspirar aqueles que aguardam, sentados defronte para o palco, a saber que é um caminho tão correto quanto a escolha de seguí-lo. E sobre os créditos da escolha não chegarão a questionar, pois esquecerão tão rápido quanto se deve esquecer.

Enfim, otimismo

2005-10-18T15:07:00.000-02:00

O mundo desabava como se fosse pela primeira vez.
O mundo acabava aos poucos, e era tudo que percebia. Como se perceber fosse uma razão que tanto procurava. Perceber era só saber, só dor, e nada mais. E como masoquista desencaminhado se aventurava em viver. Aventurava pois depois de muito tempo e de muitas vezes era um conselho que se sugeria como sol vacilante que ainda sim nasce e se cumpre. E ao se cumprir um conselho, não há dúvidas. Era melhor ter que se aventurar do que adiar a bifurcação. E era isso que sempre fazia: analisava sem aventurar-se: adiava. E não era. Então pusera o tempo a passar e o mundo caía, rápido demais. E não haveria como ter o espasmo de tudo. Porque cair é muito rápido e acelerado. E sem saber dessa qualidade das coisas de cair, não pudera. Quando apenas observava não previa o furto das coisas sem que ainda as tivesse. Foi uma bifurcação enorme, e literal. Depois se seguiram muitas outras enormes e literais, mas nunca de caminhos opostos.
Enfim, otimismo.

2005-10-11T11:16:00.000-03:00

Passei muito tempo escolhendo o toque do cespertador do celular
Eu passei metade da minha vida pensando o quê antes da morte diria
E a outra metade respirando que nem uma criança
Eu gastei o tempo que eu tinha antes de encontrar uma pessoa procurando-a
E o resto do tempo que sobrou eu estava preso num ônibus lotado que não chegava
E chega uma hora em que não há mais volta
Chega uma hora em que a ferida de viver cicatriza e a surpresa deixa de latejar
E não há modo sequer de cometer suicídio
O mundo passa a existir de uma maneira que nunca existira antes
As coisas endurecem com o tempo como cimento
E sabe, mesmo que nunca se drogue pode não ser careta
E tudo pode ser arte, até o toque de um celular

Paródia I

2005-10-06T21:21:00.000-03:00

Um segredo para se chegar aonde não for um destino é saber quando deixar o tempo te levar e quando deixar o tempo te puxar.
No mar, sendo ele todo futuro, o destino é a linha do horizonte, formada de infinitos pontos no espaço. Cada um com seu próprio motivo para aderir à possibilidade.
Os eventos temporais são tão inconstantes quanto ondas nesse mar... nesse marzão. E cada espuma é o sinal da fragilidade de uma escolha. A espuma anuncia que mais uma onda haverá de vir ao encontro do espasmo - surpresa, alegria e tristeza - pois o mar não acaba, mas o amor sim. Quando se procura aquela pedra para sentar-se só restou a areia. E sendo familiar demais a areia gruda na pele e, sentado no chão, o mar te acerta. Como se fosse este um acerto crítico a água dribla a existência, mas não há de se afogar porque viver é preciso. E enquanto houver água comemorando o corpo a areia grudada estará sendo levada para onde um grão se perde do outro até tornar-se em areia nenhuma, em lugar nenhum. Só se sabe, bem no fundo, que a areia existe.
Mas essa água que lava é salgada e não importa se passou um só momento ou todo um dia em banho nela: quando sair do mar o peso do sal melado no corpo será sempre de tal valor. E se for tentado a lamber o sal na própria pele saberá que tem o gosto de todos arrependimentos por algo que deixou de arriscar.
Quando o sol, que fora todo o motivo para se estar na praia, tocar então a linha do horizonte e aos poucos derreter-se ma água, o único consolo adimissível é o fato do sol estar a clarear uma possível margem oposta. uma praia, com certeza igualzinha a esta. O sol refletindo na água de ondas baixas naquele amanhecer será como todas as estrelas da noite reencarnado momentaneamente em cor de sol. E será um presente que não se sabe presentear, por timidez, para quem se banha naquela praia. Para o verdadeiro amor que lá está escondido e liberto, a se banhar.

2005-10-02T00:24:00.000-03:00

Ninguém antes avisou que seria de tal forma
vamos lá! Do que eu tô falando usando tantas vezes da primeira pessoa?
Você, cujo pensamento já adimitiu, ainda não afirmou minha falta de profundidade
(é uma esperança)
Sua alma já abstraiu o possível do real e vomitou os clichês
Ninguém me avisou
E eu tô mesmo repetindo uma lamentação melosa
E também me importo com a falta do mais
Mas estava desavisado
Apenas disseram assim: prever é a aventura de poder ser
E prever é adiar a experiência - ah!, essa frase não está tão certa
Prefixos confundidos com nomes próprios
Eu não aguentaria ler até o fim
Mas você o faria em minha causa?
Ninguém nunca disse que seria tão assim
De tal forma e de certa maneira
Preciptando - o quê?

Fomos sortear na roleta para ver quem iria se render
No dia de hoje uma genialidade que evitasse seria atrevimento
Pior: seria não crer em algo que ainda não descobrimos, ou melhor, ainda não aconteceu
Por mais que - a frase certa está a seguir - sejamos, ainda sim somos
Tudo muito bonito e numa rima neoparnasiana protagonizada por figuas de linguagem transsexuais
O erro todo é observar mais que participar; e não há sentido
Sinta e tudo se fará: se abençoará

Quase um bingo, sorteios
Um violão sem cordas, um mundo desfeito
O mais difícil em ser triste é saber que tudo o que existe existe ao mesmo tempo
O mais difícil em ser feliz é saber ser triste ao mesmo tempo
Que é pra esquecer ainda durante o jogo quais cartas eram marcadas
E retomar uma graça comum até um dia chegar a museu
Antes mesma de completa a pirâmide, mas era mesmo só para uns mortos abrigar
A graça sutil é o tamanho desses tijolos
Somos uma ponte toda marcada de amarelinhas e ladrilhada de ladrilhos sobrepostos
Para não se esquecer e para a causa do moderno: espelhos sobrepostos refletindo um peso que nenhum quer pesar: o de ser testemunha sem julgamento

Leve contigo seus documentos, são para os outros
Leve uns CDs, a chave de casa - lógico
Leve o mais leve que puder antes de partir
E partido, tente ser você mesmo
Aproxime seus pedaços e a gravidade os fará se juntar
Assim deveria de ser
Sejamos gratos a Volta para finalizar

Fumaça na água
e fogo no céu
e tudo o mais
somos ainda do mesmo
desfaz
solitude próspera
devaneio
uma tribo composta
humanidade demais
demais

2005-09-23T16:35:00.000-03:00

I Tentando

Um mecanismo simples (bipolar)
De redirecionamento de força
Para uma tarefa que de outra forma impossível
um comando de uma só palavra
Para a realização do randômico
Parece que realmente um computador pode escolher
Um número de um a dois
E o ganha pão
Ganha irmão
Nós que temos vaidade demais para uma escolha desajeitada
Somos todos maximizadores de um mesmo dano
E até mesmo nosso erro é preciso
Amar é preciso
E não queremos matar a esperança
E a mãe bateu no filho
Hora ganha
Hora não ganha
Tá de castigo
E é amigo
E é criança
E quase adimitiu
A não-dança

II Vida

O mundo é tão construído de trás pra frente
A minha camisa moderna é tão sem gola
Mas o mundo sempre foi tão moderno
Ah! se eu nunca tivesse contado a minha história
Poderia então contá-la agora e como atravessei o tempo esbarrando na vida
O tão ultrapassado horizonte distante nos poemas
Mas - cara, - adiante não é avante

Pasmem, eu pasmei: pasmado
Usar palavras como linguagem de programação
Não faria tal fazer sentido
Se era a idéia
O mundo só acontece no horizonte
A vida esbarra
E tudo o mais que já foi escrito

(Conflito)

O que acontece quando a vida trava?
Tão vivo quanto se pode
Tão determinador quanto se pode
Tão poderoso
Teimoso mundo
A raposa se esconde
A rapousa
Foi aprovado então um potencial

Pois:
O coração é uma emoção superfaturada
E o sangue, entorpecendo o corpo, dá a vida
O menor dos gestos é uma hiperatividade que pasma
A mente é a falta de sentido
E a sorte não existe
É forte a diretrizE
É invisível a parte errada de um perfeito
Seja como queira-mos

III Poema

Um sonho é sempre bom ou ruim
O impostor de primeiras intenções
Sempre alvejado antes de cumprir
Rezando de novo aos deuses pagões

Um novo desejo em um velho cais
Não deveria ser do mesmo brilho
Por que será que sonhou com mais?
Quem definiu as regras, fez em sigilo

Beijando solas de chinelos na cidade
Que sempre se esforça para sê-la
E foi que nunca fora de verdade
Senão sombra ofuscada de estrela

Então em breve um dois pais chegará
Julgará o sonho com pressa e sem casca
Se alimentará dele por todo o Saara
E ao acordar se esquecerá do caminho de volta

"O passo de agora..."

2005-09-15T14:41:00.000-03:00

Inteligência Artificial
Inteligência Oficial
Público: é-ter-no-dia-D-amanhã
Perfeição: esperança suicida

S.O.m.o.S essa esperança esperando só essa música terminar
Ou, quem sabe, um grande duelo
Ou mesmo quem saiba
À nossa esperança e ao nosso risco
Se convencer-nos já é de bom tamanho

IA música de um filme favorito
IO filme de um quadrinho favorito
E a poesia de qualquer coisa não vingaria

Ou, Oh!, quem sabe...

2005-09-07T19:14:00.000-03:00

Cara! Eu me amarro nessa foto... eu era uma criança foférrima!

Ignorância segura

2005-08-20T19:04:00.000-03:00

Pra quem souber dar as mãos
Pra quem sabe dançar uma ciranda
Pra quem dá duas braçadas sem respirar
Pr'aquele que acha saber natação
Pr'aquele que só de ver perde o fôlego
e no entanto recusaria a cegueira

Pra quem já serviu de intermédio
Pra quem envaidece por nunca ter precisado
Pra quem nunca foi preciso o suficiente
Pra quem nunca fora impreciso a ponto do erro
Pra quem já chutou o balde
e ainda não bateu as botas

Pra quem mudou de opinião sobre o que é ser melhor
Pra quem descobriu tantas vezes seguidas o segredo de comparar
Pra quem graças a deus descobriu que a fé é tudo
é tudo um delírio só

Pra quem sabia como estas linhas
Pra quem achou no fim teria uma resposta
Pra quem sabia que no fim daqui diria:
pra ti, pra mim, pra nós

Mas é para aquele que desconfiava
Presumia que era uma piada
Mas se não o fosse, aquele gargalharia
Pr'quele que esteve sempre certo
Pr'quele que sabia
que não presumia a coisa certa

2005-08-20T19:01:00.000-03:00

“Alma minha, ensinei-te a dizer “hoje”, como “um dia” e “noutro tempo” e a passar dançando por cima de tudo aqui, acolá e além.

Alma minha, livrei-te de todos os recantos; afastei de ti o pó, as aranhas e a obscuridade.

Alma minha, lavei-te do mesquinho pudor e da virtude meticulosa, e habituei-te a estar nua ante os olhos do sol.

Com a tempestade que se chama “espírito” soprei sobre o teu mar revolto e expulsei dele todas as nuvens e até estrangulei o estrangulador que se chama “pecado”.

Alma minha, dei-te o direito de dizer “não” como a tempestade, e de dizer “sim” como o céu límpido: agora estás serena como a luz e passas através das tempestades.

Alma minha, restituí-te a liberdade sobre o que está criado e por criar; e quem como tu conhece a volutuosidade do futuro?

Alma minha, ensinei-te o desprezo que não vem como o caruncho, o grande desprezo amante que onde mais despreza mais ama.

Alma minha, ensinei-te a persuadir de tal modo; que as próprias coisas se te rendem: tal como o sol que persuade o próprio mar a erguer-se à sua altura.

Alma minha, afastei de ti toda a obediência, toda a genuflexão e todo o servilismo; eu mesmo te dei o nome de “trégua de misérias” e de “destino”.

Alma minha, dei-te nomes novos e vistosos brinquedos, chamei-te “destino” e “circunferência das circunferências”, e “centro do tempo” e “abóbada cerúlea”.

Alma minha, dei a beber ao teu domínio terrestre toda a sabedoria, já os vinhos novos, já os mais raros e fortes da sabedoria, os de tempo imemorial.

Alma minha, derramei em ti todo o sol e toda a noite, todos os silêncios e todos os anelos: cresceste então para mim como uma vida.

Alma minha, agora estás aí, repleta e pesada, como vide de cheios úberes, de dourados cachos exuberantes; exuberante e oprimida de ventura, esperando entre a abundância e envergonhada da sua expectação.

Alma minha, agora já não há em parte alguma alma mais amante, mais ampla e compreensiva! Onde estariam o futuro e o passado mais perto um do outro do que em ti?

Alma minha, dei-te tudo, por ti esvasiei as mãos... e agora! Agora dizes-me sorrindo, cheia de melancolia: “Qual de nós dois deve agradecer?”

Não é o doador que deve estar agradecido àquele que houve por bem aceitar?

Não será uma necessidade o dar? Não será... pena aceitar?

Alma minha, compreendo o sorriso da tua melancolia: a tua exuberância estende agora as mãos anelantes!

A tua plenitude dirige os seus olhares aos mares rugidores, busca e aguarda: o desejo infinito da plenitude lança um olhar através do céu sorridente dos teus olhos!

E na verdade, alma minha, quem te veria o sorriso sem se desfazer em lágrimas?

Os próprios anjos prorrompem em pranto vendo a excessiva bondade do teu sorriso.

A tua bondade, a tua bondade demasiado grande, não se quer lastimar nem chorar, e, contudo, alma minha, o teu sorriso deseja as lágrimas, e a tua trêmula boca os soluços.

“Não será todo o pranto uma queixa, e toda a queixa uma acusação?” Assim dizes contigo, e por isso preferes sorrir, alma minha, a derramar a tua pena, a derramar em torrentes de lágrimas toda a pena que te causa a tua plenitude e toda a ansiedade que faz que a vinha suspire pelo vindimador e pelo podão do vindimador.

Se não queres chorar, porém, chorar até o fim a tua purpúrea melancolia, precisas cantar, alma minha. – Já vês: eu, que predico isto, eu mesmo sorrio. – Precisas cantar com voz dolente, até os mares ficarem silenciosos para escutar o teu grande anelo.

Até que em anelantes e silenciosos mares se balouce o barco, a dourada maravilha, em torno de cujo ouro se agitam todas as coisas boas, más e maravilhosas, e muitos animais grandes e pequenos, e tudo quanto possui pernas leves e maravilhosas para poder correr por caminhos de violetas até à áurea maravilha, até à barca voluntária e até ao seu dono.

Ele é, porém, o grande vindimador que espera com a sua podadeira de diamante, o teu grande libertador, alma minha, o inefável... para quem só os cantos do futuro sabem encontrar nomes. E na verdade, já o teu hálito tem o perfume dos cantos do futuro, já ardes e sonhas, já a tua sede bebe em todos os poços consoladores de graves ecos, já a tua melancolia descansa na beatitude dos cantos do futuro!

Alma minha, dei-te tudo, até o meu último bem, e as minhas mãos por ti se esvaziaram: ter-te dito que cantasses foi o meu último dom.

Disse-te que cantasses. Fala, portanto, fala: qual de nós dois deve agora agradecer? Mas não; canta para mim, canta, alma minha! E deixa-me agradecer-te!”

Assim falava Zaratustra em A Grande Nostalgia

2005-08-16T09:31:00.000-03:00

"Vi todas as coisas, e maravilhei-me de tudo,
Mas tudo ou sobrou ou foi pouco - não sei qual - e eu sofri.
Vivi todas as emoções, todos os pensamentos, todos os gestos,
E fiquei tão triste como se tivesse querido vivê-los e não conseguisse,
Amei e odiei como toda a gente,
Mas para toda a gente isso foi normal e instintivo,
E para mim foi sempre a exceção, o choque, a válvula, o espasmo."

de Passagem das horas, Álvaro de Campos

Então tá
Presta atenção no renascer

Prelúdio:
Descobre-se sobre a tipografia na qual o mundo é
Não transcrito, mas lido
É assim - a beleza está nos olhos de quem lê
E muito mais
E a qualidade
E a adiantabilidade (que deveria ser escrita com 'm')

Pronto:
Quando acordar e durmir
Eu tenho que aprender a fazer isso
E dizer não frases prontas mas palavras prontas
E sente dor e futilidades
E ao fazer isso
Prepara-se para ser despreparado
Durante e ao longo
Do caminho

E irá para o céu:
E o ateu irá para o céu
E pra te falar falar a verdade
Você não sabe o que eu vi
Era de verdade, desse tamanho todo
E depois de um tempo
E depois de um tempo
E depois de um tempo
Eu já não tenho tanta certeza
De nada
Ao menos antes
Eu tinha

Somente saberá, mas não é o que pensas

2005-08-11T10:02:00.000-03:00

Então tá, está tudo muito bem
Tudo muito a vontade
Nem sei se foi o álcool ou o remédio (ou os dois)
Importa que minha dor de cabeça passou
Talvez tenha sido o churrasco me tirando o tédio
E então tudo passou
E então agora uma vontade d'uma brincadeira fácil demais
Que nego vagarosamente vaidosamente
Porque vaidade é separar uma vaga rosa
Que entope a mente daquele que a terá
E a semente dessa rosa nele brotará em paz
Sem dor de cabeça
Então tá, está tudo muito bem
A vontade não é mais tudo
Já tudo, não mais, poderia eu ser
Não sem voltar atrás - tão impossível quanto tudo
Melhor dizendo: impossível demais
Em redenção minha absolção dirá:
Pouco, muito, demenos, demais destorna o absoluto
Não é mais cem por cento
Taxa zero, tarifa débito e juros
Então tá, está tudo muito bem
Se não der eu aguento
Se não der acaba bem
Se der
Se desse?
Se desce?

2005-08-09T13:40:00.000-03:00

Ninguém chora pela primeira vez
Quero ser tudo
Minha repetição é um ritmo em colapso
Porque se há algo a mais
É só mais um de nós fora de moda
Ninguém se esforça pra ver
Ou então é fé, e é só por desalento
Mais uma vez

2005-07-24T01:41:00.000-03:00

As voltas de onde cai o balão
Uma volta de ciranda
Em torno de um alvo
Encenando uma dança
Rodando e cantando
Pra quem tá na boneca
Pagar o pecado
Empréstimo e hipoteca
Era salgado
Quem me dera
Que um macaco
Que não tem colírio
Usasse óculos
É lógico, lógico
Pura lógica, saca?
Não existe problema ilógico
Por isso só tem macaco
No zoológico

"tanto tempo pra pensar, mas no meio da correria eu acho que não deu"

2005-07-18T22:29:00.000-03:00

Era uma vez uma formiguinha que vivia no alto de uma montanha.
Um belo dia a formiguinha se casou com um elefante.
A formiguinha morreu na lua de mel.

2005-07-06T00:15:00.000-03:00

- da Björk

you'll be given love
you'll be taken care of
you'll be given love
you have to trust it

maybe not from the sources
you have poured yours
maybe not from the directions
you are staring at

trust your head around
it's all around you
all is full of love
all around you

all is full of love
you just aint receiving
all is full of love
your phone is off the hook
all is full of love
your doors are all shut
all is full of love!

all is full of love
all is full of love
all is full of love
all is full of love
all is full of love
...

paistéis

2005-07-05T00:13:00.000-03:00

Eles me criaram Me cresceram Me botaram Como quem bota um ovo Me cuidaram Como se cuida d'um ovo E eu nunca fui outra coisa Senão uma bomba, como é o'vo Qual é minha cor? Eu parava de pensar e ia seguindo com uma música que rimava Eu tinha brinquedos Na minha vida tudo eram brinquedos E uma realidade De mentira Como era na verdade Mas sem saber eu ganhara deles Por não saber e somente assim ter O quê E na esperança Entrementes Os aliados se aliam a todos os lados lado a lado São uns muros Em volta de mim Uma galinha Eu eu eu eu Mas numa imprudência Eu era sem ruídos Desperdicei mas nem liguei Deixei de estar algumas horas Mas eu estava em outro lugar Eu me deparei com o muro E sabia o que era E repetiram como se eu não soubesse Mas eu já havia escrito antes Ha! Deveria voltar pra terminar de ver o jogo Mas já era tarde e queria sempre ver um pouco mais Não perdi tanta coisa assim Só o calor do mundo se transformando Como se derretesse Frequenta Esquenta Emenda Ementa Para e tenta De novo Não aguenta Nunca Perdia Aguentava Que vencia Só achava Pra viver e TODO dia

"é tudo flagrante..."

2005-07-04T22:20:00.000-03:00

O que há de mais direto num diálogo

O que ninguém nunca foi
Somente a voz no espetáculo
dá até pra fazer um filme depois
Não! Como se o personagem do nada
não tivesse cabeça
Praia bem deserta! é essa
que a noite não amanheça
Um luau divertido à beça
Onde se louva deuses loucos
e somos os deuses novos
Só que sem cabeça
que não amanheça
A humanidade foi prever
se arrependeu de saber
agora não quer nem ver
não quer o amanhecer
não quer a areia
cheia de restos
agente constrói por cima
cala o protesto
com fogo
que não é da lamaprina
tá ganho outro jogo
feita outra obra prima
e o sol se pôs
bem por trás dessa cortina
não arrependo
o dia se foi
mas valeu a pena
quem morreu se foi
deve ter valido
minha alma se foi
nada mais valia
se valia a pena
eu não sabia
não pagaremos pena
então quem liga?

Maria II

2005-07-04T20:43:00.001-03:00

Então essa é a outra parte que eu disse. Tava só precisando de um empurrãozinho. Obrigado. Aí vai a verdade, woo woo!

As cores são como as de coisas em livros
Pois agora! agora Maria recebe telefonemas
Mas discutia tão poucos temas: Maria era uma tema

Falou então com seu ao lado amigo
Já nem tocava antes a campainha
Tinha a chave reserva, ela Maria
Historiaram, woo woo! e deram boas risadas
Maria sabia que tinha gente que não sabia
Sabia quando achavam que era clichê o que fazia
Já pensou se pagasse esse mico!? eu morreria

Mas ela já era soma dessa matemática do ô
Que ninguém entendeu
Não falou por muito tempo ou morreria
Era franca, e por que não o seria?
Disse: - não...
Ah! Felizardos versos no fim da linha
Maria tentara fazer uma rima rica
Mas se esquessera de verificar
Que se esquessera é errado
E deixou de outra rima coroar

Não dera certo o atentado
O que faz não é errar
Mas se é o que tenta
Já era
Se vai em pranto
Aquarela
Tão pequeno verso
Se achava donzela
Maria
Mazela

Maria não gostava de ter que dizer tanto
Principalmente quando falava consigo mesma
"Pra que usar de tanta educação pra desfilar terceiras intenções?"
Mas se Maria não quer nem mais saber
Mas então qual Maria?
Maria queria a ridicularização
Era ciente de que esta viria de baixo
O que a vaidade quer
Terminaria com tudo
médio, não!
metade!
metade
parte

A não decisão do que nunca existiu
E o plágio de uma música que agente inventa
Maria fazendo coreografia
Pra quem tinha coragem de ouvir
Maria fazendo um mundo existir
E depois de ponta-cabeça
E poderia ferir
Maria que não precisou reescrever nada
Essa que adorava não ter que saber atirar
Maria só sentava e esperava
Ela já sabia que o telefone ia tocar
Ou ligaria...
A outra, a respiração ofegava, a raiva enrustia
E o poeta vizinho por falta de piadas melhores
Fazia-nos Maria
Maria nas entrelinhas
Maria por um dia
Maria por toda a vida
Vida-Maria, sem-graça, nem queria
E a Maria vai achar que é covardia
O fato é que eu já sabia
E Maria caiu! Maria a menina
Maria atendeu a campainha
Maria da primeira vez não entendeu
Maria respondeu ao chamado
Quando leu de novo achou que era usada
Maria disse que não e desligou
A terceira vez achou genialíssima, coisa de Maria
Maria foi pro espelho e se olhou
E na quarta vez percebeu
Que Maria, era ela mesma
Maria

Memórias de um antigo aprendiz...

2005-06-26T23:49:00.000-03:00

por Leonardo Assaf Pinheiro

O velho sentado em seu banco, ele sorri para as pessoas
e pergunta com os olhos, " por que voces correm tanto?"
se na verdade quem fecha as portas do dia não são voces,
nem o sol, nem a lua, e muito menos o boteco da esquina...
E o velho espera pelo menos o circo passar, com palhaços soltando bolhas
e sujando as ruas com pipocas para os pombos...
Buzinas? só se forem cornetas de abre alas para anunciar a chegada da banda
marchinhas, marchinhas... chega a moreira cesar o engarrafamento de tambores

O velho acorda, acorda sorrindo, pois tudo isso ja foi verdade
no tempo da mocidade... embaraçosa saudade, embrulhada dentro
do seu coração, no céu da boca empapuçada com bala de coco e pé de muleque
logo agora que tens um lindo netinho, que dia após dia sorri com vitrines de brinquedos
que quebram logo, há ainda a esperança de que usem gravetos fortes para fazerem estilingues...

Léozão (Macabu) é um grande amigo. Quem quiser mais desse pial surpreendente Trem-das-onze
Essa foto aí em cima é uma escultura feita durante a aula por um amigão meu da faculdade, o Rafael. Interessante é que além de não ter nada pra fazer na aula esse cara usou a sua borracha para erguer esta obra.

2005-06-19T23:20:00.000-03:00

Um degustador de mundos foi pego de novo
o trancafiaram dentro d'um ovo
Houve uma gritaria e uma correria
ninguém jamais soubera quem houvera posto
o ovo

Houveram poucas razões para voltar a crer
num submerso tribunal com pressões
e risadas ao fundo

Quem é o sócio? Sócio-econômico? Sócio-cultural, sócio-social?
E já são planos, são mantos
Uma batedeira quase tradicional
Brasil
- o saco de gatos
Sem adjetivos no plural

A burocracia num prato de doce desonesto
A gente que zomba sem vergonha

O povo da janela
Dentro dum ovo
Uma gema redonda
Uma casca ovalada
Como se fosse o De Novo

2005-06-19T22:30:00.000-03:00

Papéis espessos demais para uma atuação formal
Sem saber ainda onde as falas se encaixam
E muito trabalho pra dizer
Não lembro tudo
não fecho o zíper
Eu toco o mundo do chão do meu apartamento
O mistério de uma tela que é toda azul
Ela é a alma do mundo acontecendo
e ela não é TODA azul

Um cidadão lá embaixo, respeitado
da toca de sua casa
ele tem um cachorro
Mas nunca vira sequer uma aranha mijando

O vento tá borbulhando bem longe
Uma música digital delirante
pra mais uma noite estar feita
às vésperas do tempo
Eu toco o mundo do chão do meu apartamento

O mundo só acaba quanto as TVs dormirem entediadas

Se agente mora na terRA por que agente respira o AR ?

2005-06-19T22:21:00.000-03:00

Rubens Costa

Como você já adivinhou caro doutor
Tá só começando mais uma fábula
E bem no fim da lágrima
Um beijo de amor

O que fica pra mim ao longo da caminhada
Um subliminar sinal
Depois que a multidão passar
Ela é o mau

Fui cabeça, tornei-me cabeçudo
Eu viro a fala do mundo
Rasgado, picado e reutilizado
Papel imundo

E já se eu tombar dessa vida de vivo
Minha morte será o mais puro improviso
TV aberta e ao vivo
Serei motivo!

Se no fim fui só um sonhador
Acabei que vivi no sonho
Sem medo ou engano
Viajei risonho

Maria I

2005-05-26T03:01:00.001-03:00

Este é o beta do primeiro conto de dois (ou mais, quem sabe) sobre Maria. Eu havia escrito em prosa, mas ao digitar, sei lá, achei que ia ficar legal em verso... quem sabe um quadrinho...

Era uma vez Maria
Maria era triste e não sabia
Morava no final do corredor do sexto andar
Tinha um andar de quase Dona Maria
Mas maria nenhuma ousaria falar

Todo dia pelo elevador descia
Apertava o P, que imaginara ser de patamar
Tal vez procurou no dicionário o que seria patamar
quando soube a resposta teve quase fratura exposta
Gostava de mangarosa e de cantar

Quando lá embaixo chegava ia embora pra escola
Conversava na aula de biologia que não tinha
Dizia que não acreditava em anjo e em anja
Tinha sede toda hora enquanto era verão no Brasil
pois quando escreve agora já é mês de abril
Maria que quando comia chocolate sorria
já quis ser atriz pornô por um dia

No fim ou no meio do dia voltava pra sua casa
Comprava um vinho para antes de dormir cantar e encher a cara
Quando chegava no térreo andar de sua moradia
quase por instinto o botão do elevador apertava
para viajar pra tão alto que Jesus ou senhor se espantava
Esperava quietamente sua vez no elevador chegar
e sempre previa que no sexto andar antes o elevador estava
Se chegava nele entrava já sorrindo toda a cara

Alguém um dia dissera a Maria que dar-lhe-ia uma câmera
achando que Maria não era vaidosa o suficiente para fotografar a si mesma, nua lesma
Assim nesse vai e vem nas fotos do elevador e da janela
Maria percebeu que antes o elevador poderia ter estado em qualquer andar
Vertigem:

é levado
ele vá - dor
leva' dor
elevador.

Maria sabia do mesclado do tempo entre o passado e o futuro
tentava viver a mescla do presente roubado
Sabia apenas a diferença entre passado e futuro,
mas eram como muros irmãos gomados:
davam as mãos numa comunhão do absurdo
Maria nunca ficava em cima do muro,
senão, tudo que lhe é de mais terno, como fumaça, lhe seria tirado
Vertigem:

é ter no
terno
éter: no
eterno
terno.

Ninguém poderia dizer uma significância de Maria,
nem ela - o que pioraria sua cabeça:
os asvisões voavam na terresa do chão em volta dela
que por causa das cousas jogadas parecia mais mundos da cidade em aquarela
Tinha sempre um 747 à espreita
Vertigem:

a passa do
passado
passa do
assado
"a" passado.

O tratado de Maria com o mundo se tornava as vezes um tratado de ampelologia tintada de ressacas:
se assim era assim deveria ser para Maria
Uma das coisas mais rápidas do mundo são dez minutos
As de ouros e As de copas invertem o jogo:
uma revolução sonâmbula estava prestes a acontecer no tampo do tempo e derivados

Quando Maria voltava para casa ia como uma caixeira viajante.
Ser.
Ela não queria que Letras tirasse sua poesia
Como a religião é também uma poesia ela não queria que sua não-religião fosse substituída
Quantas vezes Maria já não quisera abrir tal caixa,
ver o que havia dentro e passar para a próxima caixa
Maria empacava nas retas paralelas de um horizonte definido pelo concreto:
todo conceito já é prematuramente preconceito
A revolução vem lentamente como uma onda que bate devagar, aos poucos
Quando se percebe é já
Ou sou, pensava Maria com uma relutância desnecessária mas tão intríscica que não se pode desarmar,
pois há o risco de cortar uma artéria e seria morte e não orgia

Agora, o fato novo do elevador ter em cima da porta, de entrada e de saída,
um marcador de andares que apontava onde o elevador estava, inclusive antes de Maria chamá-lo
foi quase místico
Surpresa e assustada, como um feto sem saber que nasceria, ricocheteava no seu pessimismo de antes
de torre que ruiria
E então a explosão aconteceu na aproximação de duas entidades que se opõem
e há, como não deixaria de haver, um pacto secreto de atração

Apesar de Maria ter antes concluído que o elevador não haveria de estar necessariamente no andar em que morava antes de chamá-lo ao "patamar",
não foi uma conclusão
Apesar de chocar-se com todas as probabilidades que apontavam para ela como os dedos de deus,
o fato é que o elevador sempre estava mesmo, como pudera notar através do marcador, no andar em que morava

2005-05-23T01:25:00.000-03:00

A bienal rendeu vários textos irados... acho que fiquei 99% do tempo vendo quadrinhos no estande da devir...

"A morte está diante de mim hoje: Como a recuperação de um homem doente, como ir para um jardim após a doença.
A morte está diante de mim hoje: como o odor de mirra, como sentar-se sob uma vela num bom vento.
A morte está diante de mim hoje: como o curso de um rio, como a volta de um homem da galera para sua casa.
A morte está diante de mim hoje: como o lar que um homem anseia por ver, após anos passados como um cativo."

- Sandman

* Esse texto foi escrito por um poeta por volta de 2500 ac e é a mais antiga referência ao suicídio registrada.

2005-04-22T02:07:00.000-03:00

O poder do agora (uma merda! só podia tá doidão quando comprei essa porra)
A Metamorfose - Kafka (O A Hora da Estrela é sobre o mesmo tema e milhões de vezes melhor)
Lispector e lispector e lispector e lispector- Onde estivestes a noite? (vários contos orgasmáticos) Perto do coração Selvagem (foda) Uma Aprendizegem ou O Livro dos Prazeres (um dos melhores) e Água viva (o melhor)
Poesia Russa (construtivismo e poesia concreta, excitante)
Drummond (o cara)
Fernando Pessoa (o outro cara)
Poesia brasileira (um monte de caras)

2004-11-30T21:36:00.002-02:00

heis eu sou uma religião
no fundo do eu meu sudito
que entrega-se ao meu amor quase divino

uma música brega e chata de segunda
e um momento comigo mesmo
inerente eu tempo
vivendo o ser comum
eu sou sempre mais prático

andando embaixo da ponte
sem suor que tenha coragem de transpirar
no espaço que é onde não sou

2004-11-26T22:54:00.001-02:00

No telhado... winning eleven, pra quem sabe.

coca

2004-11-23T15:01:00.002-02:00

2004-11-22T17:29:00.001-02:00

all right

Nasceu...

2004-10-30T14:57:00.002-03:00

Nascer (palavra) deveria ser sempre assim, seguida pelos três pontinhos. Afinal de contas, se nasce é porque há o fim de continuidade. Nascer (fato) é seguido pelos três pontinhos, como se fossem o destino ou algo assim. Já ouvi dizer "viver é morrer". Mas é, não é? O fim é a continuidade em si: a vida: o desenvolvimento sentindo o desenrolar-se. O Fim propriamente dito é a morte. Fim há porque nada há sem ele.

Eu nomeio esse blog como quem nomeia um animal de estimação e não um filho. Há inocência. A preocupação de errar no nome não há. Não há como errar nome de animal. Judas Silva. Meu irmão. Silva como eu mesmo. Animal porque ele não é nada sem mim. E Judas, porque ninguém nomeia ninguém de Judas, mesmo os ateus, porque ateus são supersticiosos. Mas eu odeio paradigmas e supertições. Então Judas Silva. Bem-vindo!